Pour Juillet.

Les feuilles mortes que j’ai vues

Au pied des platanes des rues

Disent à l’été de Juillet,

Qui ne semble pas trop inquiet,

Qu’après tout les semaines passent

Qui n’ont chacune que l’espace

D’un songe unique et d’un moment,

En dépit de nos sentiments.

Dans cette chaleur qui nous grise

Là-bas la forêt se fait grise,

Déjà bien des champs ont jauni,

L’horizon même s’est terni.

Les feuilles mortes nous le disent,

Ne comptez pas trop sur l’été,

Il est si bref mais profitez :

Les plus grandes amours se brisent…

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Passe-Temps.

Je regarde les gens passer

Au crépuscule dans ma rue :

Un vieux monsieur au pas lassé,

Une femme très court vêtue,

Un jeune couple et son landau,

Un cycliste et des hirondelles,

Le temps ne vaut que ce qu’il vaut

Et la soirée est assez belle.

Là-bas les arbres mordorés,

Au rythme du jour qui décline,

S’éteignent. Le ciel azuré

Pâlit et les ombres cheminent.

On y voit moins et c’est fâcheux,

Il court une fille sportive,

Il traîne deux gamins grincheux

Derrière une mère attentive…

Sur un balcon fort bien placé

L'été, je jouis de la vue :

Je regarde les gens passer

Au crépuscule dans ma rue.

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Baguenaudons !

Beaux jours, allez en promenade

Jusqu’aux frontières de l’été,

Beaux soirs, composez une aubade

A vos heures de liberté.

Baguenaudons en conséquence

Sans plus rien pour nous retenir,

Que le temps prenne des vacances

Qui sachent ne jamais finir !

Midi, vous êtes nonchalance

Et vous, minuit, désir igné,

Le plaisir et la somnolence,

Chacun à son tour doit régner !

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L'Heure Sombre.

Bande après bande, noirs et se dépêchant,

Les corbeaux volaient, libres, vers le couchant ;

La terre d’exil m’était pénombre et peine…

Combien de fois ai-je bu la coupe pleine

De cet âcre breuvage qu’elle renferme

Où se sont mêlés amertume et regrets ?

Combien de fois ? Pour n’obtenir rien au terme

Où me voici, n’ayant jamais, ni de près,

Ni de loin, aperçu quelque récompense

Car j’ai vécu sans liberté, sans amour

Non plus, n’ayant eu de tout que l’espérance…

Les corbeaux volent, noirs, vers la fin du jour.

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Eloge de l'Attente.

Soyez certains que dans l’attente

Il y a d’immenses vertus ;

Ces grands hommes qui se contentent

De monter un chemin pentu

Prouvent un courage bien tendre

Et devant peu d’adversité.

Celui qui doit et sait attendre

Fait mieux ; comment le contester ?

Tout marcheur sait qu’une montagne

Ne possède qu’un seul sommet

Et ce qu’il faut pour qu’il le gagne

Enfin, d’efforts et de temps, mais,

A l’inverse, pour qui patiente

Il n’est jamais rien de certain.

Presque tout le désoriente ;

Le but : quand sera-t-il atteint ?

Au travers de quelles traverses ?

Et en usant de quels moyens ?

Se peut-il qu’un coup le renverse

Parce qu’il n’en prévoyait rien ?

Non, non, ne tergiversez pas

Et reconnaissez qu’en somme

Il n’y a qu’un héros, cet homme

Si calme et qui ne bouge pas.

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