Les terres
sont désertes
Et les arbres
sont morts,
Chaque heure
est une perte,
Rien n’apaise
le sort .
L’étang a
des vagues muettes
Et la
couleur du plomb,
Trois
corbeaux et quelques mouettes
Se partagent
seuls l’horizon,
Sur les
clochers la bise
Grince sa
dérision…
Et si d’aucuns
vous disent :
« Ce
sont là des visions
Ce cauchemar
de paysage
Est dans l’esprit
de l’écrivain »,
Je vous dis,
moi, que c’est l’image
Simplement
de vos lendemains.
