Le marché aux livres - A quelqu'un qui s'y reconnaîtra.

Aux quatre coins de l’aire

D’un marché qui m’est cher

Et le seul nécessaire,

Les livres prennent l’air.

Vous aimez bien Apollinaire

Et Rimbaud que je n’aime guère.

Sérieux ou bien frivoles,

Les livres, en cartons,

Attendent et somnolent

Mais lequel vendra-t-on ?

Oui, j’apprécie Apollinaire

Mais sur Rimbaud je vais me taire.

Parmi tous ces bouquins

En est-il un de rimes ?

Oui ? Non ? Peut-être ? Enfin !

Un médiocre ? Un sublime ?

Par goût vous cherchez un poète,

Un dont les vers seraient si beaux,

Qu’en les lisant ou bien de tête,

Ils couleraient comme de l’eau :

Je veux bien pour Apollinaire

Mais quant à Rimbaud, rien à faire !

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Paul.

Paul. »Lucien », un prénom, une perte,

Comme « Arthur », encore une fois

Trop de souvenirs à l’étroit ;

Cependant il manque « la verte »,

Toute l’essence de ces jours,

Le feu des visions de l’Absinthe…

Les fauves ont de ces amours

Qui se moquent bien d’être saintes,

Lesquelles, Paul, préférez-vous

Pour ces ivresses qu’on regrette

A force de temps qui s’entête

Quand il faut revenir de tout ?

Et puis après, quelle importance

Pour la rime impaire et le sens ?

L’un à Paris, l’autre en partance...

Être vaut d’acquitter le cens

Que les bonnes gens vous réclament

Et qu’importe d’être jugé

Jusqu’au plus profond de votre âme

Par ceux qui vous sont étrangers ?

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