L’Hiver qui
rôde au balcon
Jette un œil
par la fenêtre ;
Qu’y voit-il
ou que voit-on ?
Moi, sans
doute, moi, peut-être
Mais toi,
non.
A moins que
dans le salon
Ne viennent
lui apparaître
L’image de
ceux qui sont
Encore et
toujours à naître
Et nous non.
Mais après
tout que lui font
Tant l’être
que le paraître,
Les balcons
Et les
fenêtres
Et puis
sont-ce des façons
D’espionner
ainsi nos aîtres ?
Cent fois
non !
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