Transition.

J’ai trouvé les vers de ce jour

Au fond d’un parc dont les feuillages

Me disaient que l’Automne accourt

Et que l’Eté tourne la page.

Douceur du temps où irez-vous

Porter la lumière de l’aube ?

Je crains que les brouillards ne daubent[1]

Déjà vos charmes en jaloux.

Au ciel bleu la cime des arbres

Offre des joyaux merveilleux

Aussi brillants, aussi précieux

Que le porphyre ou que le marbre

Mais le jour a plus de lenteur

Et l’on comprend qu’il se résigne

Et le feu des midis se meurt

Aux pignons que rougit la vigne.

Dans la profusion des couleurs

Se glisse la mélancolie

De ce qu’on quitte à contre-cœur :

La quintessence de la vie,

De la nonchalance à l’ardeur.

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[1] Dauber : v. transitif, se moquer de.