Transition.

J’ai trouvé les vers de ce jour

Au fond d’un parc dont les feuillages

Me disaient que l’Automne accourt

Et que l’Eté tourne la page.

Douceur du temps où irez-vous

Porter la lumière de l’aube ?

Je crains que les brouillards ne daubent[1]

Déjà vos charmes en jaloux.

Au ciel bleu la cime des arbres

Offre des joyaux merveilleux

Aussi brillants, aussi précieux

Que le porphyre ou que le marbre

Mais le jour a plus de lenteur

Et l’on comprend qu’il se résigne

Et le feu des midis se meurt

Aux pignons que rougit la vigne.

Dans la profusion des couleurs

Se glisse la mélancolie

De ce qu’on quitte à contre-cœur :

La quintessence de la vie,

De la nonchalance à l’ardeur.

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[1] Dauber : v. transitif, se moquer de.

   

Au passage.

(La Petite France - Strasbourg.)

Beaucoup de ceux que j’aimais bien

S’en sont allés je ne sais où ;

Mes jours s’en vont, l’âge s’en vient ;

Où sont tous ceux que j’aimais bien ?

Être, penser, vivre… après tout,

On comprend que ce n’est pas rien ;

Qu’y faire ensuite ? Rien du tout ;

Il faut prendre ce qui nous vient

Et puis aller je ne sais où.

On en a fait mille poèmes,

On en a fait mille chansons,

Un peu pour rien mais tout de même…

Allons ! puisqu’il le faut, passons

Comme ont passé autour de nous

Ceux qui nous semblaient gens de bien,

Ceux qui nous semblaient des voyous,

Beaucoup de ceux qu’on aimait bien,

Pour s’en aller je ne sais où.

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