Encore un soir en Italie.

La nuit s’installe nonchalante

En l’herbe humide des jardins

Que la fontaine calme enchante.

La cloche a le timbre argentin

Des cloches aux soirs d’Italie

Et la grève blanche le sait,

L’heure douce n’a point d’envie

Et le crépuscule est de paix.

Mais pour raconter cette histoire

Ces mots ont voyagé sans fin

Par monts, par vaux et par mémoire

Où certains perdent leur chemin…

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Profession d'autrefois.

Sorbonnards et sorbonnicoles

Me jugeront, je crois, frivole

Et sot et irrévérencieux.

Ils sont savants, ils sont sérieux,

On ne me connaît aucun titre,

Je parle à tort et à travers,

Je suis un fou, je suis un pitre

Et je prétends faire des vers.

Les faire encor c’est peu de choses

Mais en parler, les expliquer !?

On va m’envoyer sur les roses :

De quoi suis-je allé me piquer ?

Des vers que chacun pourrait lire,

Comprendre, aimer et répéter

Et qui, c’est la cause de l’ire,

Méprisent la modernité ?!

Je ne pouvais pas faire pire,

On devrait me décapiter

-Au figuré- c’est assez dire !

Mais j’ai pour moi l’humanité.

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Au fond du jardin.

(Castel San Gimignano - Toscane - Italie.)

C’est une douce nuit d’été,

On entend bruire une fontaine,

Murmure d’eau qui vous entraîne

Aux rêves jamais racontés.

Il n’est que de savoir se taire,

Il n’est que de fermer les yeux

Car la fontaine parle mieux

Que tout ce que l’on saurait faire.

La nuit a conquis le jardin

Où le marbre d’une statue

Sourit, blafard, hors de la vue ;

L’eau chantonne au fond du bassin.

Peut-être la déesse antique

Qui dessous le feuillage noir

Habite la pierre impudique

S’anime-t-elle certains soirs ?

Quand la lune d’une caresse

Bleuit l’argent des oliviers

Et la vasque où frémit sans cesse

Le reflet vague des rosiers,

Peut-être qu’en l’allée déserte

La déesse et le vieux triton

De la fontaine, encore alerte,

S’aiment loin du qu’en dira-t-on ? 

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