Le pêcheur et lephilosophe.

Un matin de bruine automnale

Je vis un pêcheur sur un quai,

Il faisait gris, il faisait frais

Et la rencontre était banale.

Je regardais du haut du pont

Couler la rivière boueuse

Avec l’attention sourcilleuse

D’un philosophe vagabond.

Le pêcheur surveillait sa ligne,

Le philosophe avec raison

Cherchait une comparaison

Qui d’un aphorisme soit digne.

Mais le pêcheur n’avait pas plus

De succès que le philosophe:

En fait de prise ou d’apostrophe

Ce qu’il cherchait, aucun ne l’eut.

Moralité :

L’eau qui coule dessous les ponts

N’est guère plus riche en poissons

Qu’en bons poèmes de saison.

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Estompe.

Un paysage disparaît

Et dans mon souvenir les traits

D’un visage s’estompent.

Ce n’est pas la mémoire, non,

C’est la vie qui nous trompe ;

Je cherche en vain son nom,

L’époque ou l’âge,

Je ne retrouve plus la page.

Et pourtant cela fut,

Et c’était en pleine lumière,

Je le sais bien, je l’ai vécu

Et pourtant rien,

Plus rien,

Lorsque je regarde en arrière,

Le flou, la brume et le brouillard ;

Il serait donc si tard ?

                               ***

Ardeurs premières.

Comme un cheval, secouant sa crinière,

S’ébroue, un bois où s’engouffre le vent

Frémit soudain d’ombres et de lumières

Qu’on voit courir partout, se poursuivant

Et s’enfuyant de sentiers en clairières

Avec ce bruit d’eau vive où, bien souvent,

Nous retrouvions de nos ardeurs premières

Ces mots de feu que j’évoque en rêvant.

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