Le taratantara.

On dit qu’il produit

 un bruit de trompète[1],

Il s’est abattu

sur lui des tempêtes

Dont on peut encor

percevoir l’écho

Dans bien des traités

                               qui n’aiment pas trop

Qu’en deux fois cinq pieds

                               le décasyllabe,

Maladroit, s’avance

                               un peu comme un crabe

Honteux de venir

                               hanter le sablon

D’or blond des auteurs

                               de vers de salon.

Moi qui n’en fais

                               toujours qu’à ma tête   

Et qui n’eût jamais

                               vocation d’esthète,

J’ai bien du plaisir

                               à l’utiliser.

Allons, qui me suit ?

                               Qui voudra l’oser ?

Qui prendra le risque

                               et aura l’audace

De braver l’arrêt

                               des juges en place

Et narguant leur goût

                               autant qu’il se peut,

En pareil essai

                               de sourire un peu ?

                               ***      
 

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[1] Le vers de dix pieds (décasyllabe) partagé en deux moitiés (hémistiches) égales de cinq pieds chacune est une forme peu utilisé de ce mètre, souvent considérée comme peu harmonieuse. Bonaventure DESPERIERS (1510-1543 ou 44) l’affubla du nom de tarantatara ou taratantara, onomatopée sensée reproduire le son produit par chacune de ses hémistiches. Voir notamment : Modestes observations sur l’art de versifier - Clair TISSEUR- Lyon – Bernoux et Cumin – 1893 – P. 66-70.

L'original.

La plus part aime mieux marcher

Sur des routes de grand passage,

Heureux d’avoir un voisinage

Pour paysage

De leur lever à leur coucher.

Ils n’aiment guère le chardon,

La ronce, l’ortie et l’ornière

Des sentiers qu’un jour reconquièrent

Les fondrières

Ou bien la herse des sillons.

Ils n’aiment guère les nuages

Qui se font et qui se défont,

Qui se dissolvent ou s’en vont

Vers l’horizon

Sans emporter un seul bagage.

Ils n’aiment guère l’impromptu,

Ni l’incertain, ni l’éphémère,

Ni le manque d’itinéraire

Autoritaire,

Ni l’absence du déjà-vu.

                               ***        

Un soir de février.

Le crépuscule bleu d’un soir de février

Tranquille et silencieux se glisse dans la pièce,

J’ai marché tout au long d’un jour ensoleillé,

J’ai le corps fatigué et le cœur en liesse.

J’ai mon content de neige et d’arbres dépouillés,

De montueux chemins, de routes où l’on glisse,

De vignobles voisins et de lointains glaciers

Et d’un froid à percer les meilleures pelisses.

Dans cette pièce chaude où l’ombre s’épaissit,

Ma plume est paresseuse et mon esprit s’envole

Vers d’autres horizons ; en un mot je somnole

Assez profondément et pourtant mal assis.

Là-bas au bord du lac scintillent des lumières,

Tout un monde brillant quand le mien est obscur

Et tourne lentement entre ces quatre murs

Un soir de février de ma longue carrière.

                        ***