L'amour cynique.

De tous temps l’amour fut bavard,

Usant feuilles, plumes, buvards

Pour des strophes ou des tirades

Dont je ne sais combien sont fades.

Que d’airs , de couplets convenus

Où l’art joue un rôle ténu !

Et qui tous s’en viennent de même

Proclamer, dire, affirmer : « J’aime ».

-Allons bon !- « J’aime ! » Et puis après ?

Venez y voir d’un peu plus près.

Que cherche à cacher leur dentelle ?

A la fin que vous disent-elles

Ces rimes que l’on vous écrit ?

Ce que l’on rêve d’avoir pris.

                               ***

Un souvenir.

Amour, mon bel Amour, n’irons-nous pas ensemble

Retrouver le soleil et l’ombre de l’été

Et le bord des ruisseaux où le feuillage tremble

Dans la brise d’un jour mille fois raconté ?

Où marchions-nous tous deux quand la rose trémière

Comme les nymphéas, sentant le soir venir,

Semblaient sous nos regards s’ouvrir dans la lumière

Et dire notre émoi pour mieux le retenir ?

Amour, mon bel Amour, comme les beaux jours passent,

La neige est arrivée et le froid de l’hiver,

Nous sommes séparés, voici que l’an s’efface,

Nos ruisseaux ont gelé, nos chemins sont déserts.

                        ***      

Sagesse de Mai...

Sous un ciel gris, il pleut sans cesse à verse

Et le vent froid pleure dans les greniers

En murmurant un chant triste que berce

Un printemps de misère, un printemps oublié.

De trottoir en trottoir, de rue en rue,

Reflets de plomb, terne éclat de l’étain,

Les flaques d’eau, les caniveaux en crue

Dessinent le décor d’un monde éteint.

Je ne vois pas le mauve des glycines,

Je ne vois pas le bleu-gris des lilas,

Dans les jardins que ce temps assassine

Nul ne choisit, on prend ce que l’on a.

Bien sûr la ronce est de cette partie,

Le sèneçon, la mousse et le mouron

Et le chardon le dispute à l’ortie ;

Qu’aura-t-on comme fleurs ? Le liseron…

« Profite de l’instant » dit la sagesse,

De tout instant et en toute saison,

Elle qu’aucun déluge ici n’oppresse.

Quoiqu’il en soit la Sagesse a raison !

Je le sais bien. Voilà pourquoi je peste :

Mai dans un an pourra se porter mieux

Mais quant à moi, pour autant que je reste,

Eh bien je me retrouverai plus vieux.

                               ***  
     

Le dernier.

J’écris volontiers de l’amour

Comme feront toujours les hommes

Quand ils voudront faire la cour

Ou qu’ils se souviendront qu’en somme

En ce monde rien n’est plus grand,

Plus merveilleux, plus désirable,

Que rien n’est plus désespérant

Ni ne vous rend plus misérable…

Pour peu que n’avons-nous donné

Quand nous étions déraisonnables ?

De mes amours le dernier né

Sera le seul irremplaçable.

Il s’appelle Fidélité

Et s’il est don, s’il est promesse,

Il est aussi de volupté,

De joie, d’espoir et de tendresse.

                               ***