"Histoire comme chat."

Un chat très noir s’en va tout seul

A pas feutrés dans la nuit tiède ;

Avec l’ombre qui le précède

Et les nuages pour linceul,

Le jour s’enterre sans façon

Et le chat noir part à la chasse.

Monté sur de longues échasses

Pour aller loin, les polissons,

Des projets tournent dans ma tête ;

Le chat marche avec précaution

Vers on ne sait quelle passion

Et les lampadaires projettent

Une pitoyable clarté

Aux reflets de mauvais augure

Sur les toits rangés des voitures

Dans la chaleur d’un soir d’été.

Le chat noir prudemment se glisse

De pare-choc en pare-choc ;

Pourrions-nous faire un peu de troc ?

Échanger un instant nos vices ?

Moi j’irais chasser le mulot

Ou la souris, saine entreprise,

- La nuit elles sont toutes grises –

Et versifier serait son lot.

Hélas, le chat n’est pas poète

Et le poète n’est pas chat,

Ma plume rêve d’entrechats

Et le chat peut-être de couette.

                               ***                       

Au camp.

Dans le ciel noir, combien d’étoiles ?

Il règne un silence profond,

La lune brille sous son voile

D’ivoire ancien, j’écris du fond

D’un camp de soldats en Bourgogne.

Sans l’avoir voulu je suis là,

Que l’on s’amuse ou que l’on grogne

Il faut prendre ce que l’on a.

                               ***         

De minuit au matin.

(Eglise St-Jean - Strasbourg - Alsace.)

Seul minuit m’est silence,

Refuge de tranquillité,

Quand l’heure à pas comptés

Va vers son échéance

Et quand mes quatre murs

S’animent des pensées

Et des espoirs obscurs

Que cachait ma journée.

Ma foi, dans ces moments

Comme tout est facile,

Le malheur fuit, clément,

L’effort est inutile.

Dommage qu’au matin

Le rêve s’effiloche

Ne laissant en mes mains

Qu’un regret que j’empoche.

                               ***        

Saisons.

Dans le ciel passent les saisons,

Saisons du temps et de nos vies

Comme passent nos décisions

Et comme passent nos envies.

Nous ressemblons aux frondaisons

Que la lumière magnifie,

Plus riches d’or que de raison,

Que l’hiver bientôt humilie

Car ainsi passent les saisons.

Et des flammes de nos passions

Un beau soir en l’âtre, assoupies,

Nous voyons fumer les tisons,

Notre maison s’est endormie,

Elles ont fui sans exception...

Dans le ciel passent les saisons.

                               ***

Un bateau de papier.

(Le Pouldu - Bretagne.)

De papier j’ai fait un bateau

Pour qu’il descende la rivière,

Pour qu’il descende le ruisseau,

Sa course devait être fière

Mais que voulez-vous, il prend l’eau.

C’était une mauvaise idée,

Ce pauvre esquif n’ira pas loin ;

Le long de la rive bordée

De saules taillés avec soin

Il ne tiendra pas la journée.

Il disparaîtra sans un mot

Au pied d’un chêne séculaire

Ou bien peut-être d’un ormeau

Sans avoir connu l’estuaire

Où, le fleuve oubliant la rive,

La vague et l’horizon arrivent.

Et la vague avec l’horizon

Disent tous deux le même nom,

Celui que portait ce navire

De papier qui là-bas chavire

Et tous ceux qui devront tenter

La même course : « Liberté ».

Mais le suivant sera de toile

Avec une coque de bois

Pour s’en aller loin à la voile,

Loin, très loin de ces bords étroits.

Si celui-là aussi se perd

Je ferai le dernier de fer,

De chaudière comme d’hélices

Afin que son étrave glisse

Par les tempêtes au travers

Jusqu’à parvenir à la mer

Pour laquelle il fut baptisé,

D’un nom si souvent refusé.

                               ***