L'Eté en Ville.

Couleur d’un été de province

Les immeubles sont silencieux

Au pied desquels midi évince

Un cerne d’ombre consciencieux.

Il n’y a plus personne en ville,

Les tramways ne vont nulle part

Au bout de leurs rails inutiles

Où poussent des chardons épars.

Il est temps de changer d’écorce

Pour les platanes poussiéreux

Sous ce ciel toujours vide à force

D’être aussi profondément bleu

Et les vieux bancs de bois s’écaillent,

Solitaires, dans la chaleur

Et les gazons couleur de paille

Rêvent d’une fontaine en pleurs.

                    ***

 

Bifurcation.

La route qui bifurque ici

N’explique pas ses horizons,

Le sort, sans doute, a ses raisons

Et c’est peut-être mieux ainsi.

Le vent qui balaye les quais

Y fait un bruit de feuilles mortes,

Le mois d’août charge ses paquets,

L’été va repasser la porte.

Un jour  « zénith » et « apogée »

Deviennent des mots inutiles,

Nos désirs ont changé de style,

Une autre chaîne s’est forgée.

Au pied du pont, au bord de l’eau,

On voit faner les herbes folles

Et tout un automne est enclos

Dans chaque feuille qui s’envole.

                     ***

 

Le Bois D'Amour.

Rondeau de la pluie enchantée

Qui tombe sur le bois d’Amour

Un été d’heures décomptées

Avant la naissance du jour

Dans l’odeur des feuilles mouillées.

Me donnerez-vous un baiser

Au jour naissant d’aube ennuyée ?

Si je l’espère, il faut l’oser

Ou la rime est imméritée ;

Rondeau de la pluie enchantée.

Et tout un jour à dépasser,

Que rien ne change, ni ne presse

Avant que de recommencer ;

Mon Dieu, mon Dieu, quelle tristesse !

Il pleut sur la plaine oubliée

Et sur le chemin du retour ;

Rondeau de la pluie enchantée

Qui tombe sur le bois d’Amour.

                   ***

Incertitude.

Ainsi passent les jours, ainsi vont les nuages,

Alternativement sombres ou lumineux,

A qui ferai-je outrage

Si je parle moins d’eux ?

L’amour,  comme le feu, étincelle et dévore,

Chacun, selon le vent, s’exaspère ou s’éteint,

Qui, si je les ignore,

Me trouvera hautain ?

Rien ne ressemble plus au cours d’une rivière

Que le cours d’une vie en ses reflets changeants,

Filet d’eau sur la pierre

Ou flot intransigeant,

Dites-moi qui j’afflige

Si je la chante moins ?

Mais tout cela posé, qu’il faut que je néglige,

Sur quel sujet rimer s’il ne m’en reste point ?

                           ***

La Folie.

Paysages lointains, vous qui n’existez pas,

Aux quatre coins perdus des terres de Folie,

Qu’il doit être puissant ce charme qui vous lie

L’âme d’un malheureux jusqu’au jour du trépas !

Qu’a-t-il vu, qu’a-t-il fait, d’excessif ou d’horrible,

Celui qui laisse tout pour vos sombres attraits ?

Celui qui, chez les siens, va trahir son portait

Et dont ne peut pas changer le sort terrible ?

Aurait-il éveillé la vindicte d’un dieu

Par quelque acte barbare ou quelque mot impie ?

Aurait-il mérité la haine des Harpies

Par quelque trahison ou bien quelque acte odieux ?

Est-ce sa propre peur ou sa propre faiblesse

Qui l’ont persuadé de prendre ce chemin

Pour mieux vivre au présent mais se perdre demain ?

Qui sont-ils donc ceux-ci que vivre avec nous blesse ?

Qui sont-ils donc ceux-ci qui nous nous font orphelins,

S’ils étaient notre amour, de toutes leurs caresses,

S’ils étaient nos amis, de toute leur tendresse,

Pour se perdre à jamais aux pays du déclin ?

Et nous nous demandons pourquoi la même peine

Qui les a fait s’enfuir peut nous laisser ici

Avec dans nos regrets quelques remords aussi

De les abandonner à ce qui les entraine.

                             ***