Craquements.

(Strasbourg - Décembre 2019.)

De ci, de là, un craquement

Quand le bois d’un meuble travaille ;

La nuit s’égrène lentement,

Ses heures se suivent, sans failles.

La ville existe tout autour

Mais vit d’une vie étrangère,

Les lois qu’elle suit n’ont pas cours

Ici. Mon décor exagère

Encore cet éloignement:

Au bord d’un océan de livres

Les meubles sont d’un autre temps,

Les vieux tapis usés délivrent

Le message de jours meilleurs.

Le silencieux minuit approche

Bien plus paisible ici qu’ailleurs

Pour y flâner mains dans les poches,

Pour murmurer d’anciens prénoms,

Qu’unissent d’anciennes histoires,

Et de la cuisine au salon

Réveiller le bois des armoires.

                        ***

Bâclé...

Les pieds dans l’eau, deux hérons cendrés philosophent :

« L’ablette se fait rare et même le goujon,

Quoique il soit assez doux, l’hiver est un peu long… »

Très bien, ceci m’achève une première strophe.

A contre-jour deux canards voguent sur l’étang,

Je me demande où, dans le Nord, le vent s’aiguise

Ainsi ; l’hiver aujourd’hui n’en fait qu’à sa guise

Et ce couplet ne m’a pas pris beaucoup de temps.

On dit que les castors ont dû ronger cet arbre,

Il est prêt de tomber. On parle au bord de l’eau

Et je vois défiler des passants en troupeau :

Pas besoin de graver ces vers-là dans le marbre…

Les bois en roux et gris, le ciel d’un bleu d’hiver

Le Rhin qui coule vers la mer du Nord, bonhomme,

Indifférent, majestueux ou bien tout comme ;

Qui protestera si… ce poème se perd ?

                               ***       

Souvenir des temps difficiles.

(Briançon.)

Il a neigé sur la montagne

Et les arbres sont blancs de givre,

Pas un signe dans ces campagnes

Que le printemps veuille revivre.

Je suis les chemins de l’exil

Pour m’en aller ou revenir,

En songeant :  « Quand finira-t-il ? »

Car je me sens et vois vieillir.

Je pense fort à ma maison,

Mais suis-je attendu quelque part ?

Depuis longtemps mon horizon

Est fait d’absence et de départs.

Aussi loin que mon regard porte

Règne un hivernal florilège,

Le froid ferme les forêts mortes,

Les sentiers dorment sous la neige.

Il a neigé sur la montagne

Et les arbres sont blancs de givre,

Pas un signe dans ces campagnes

Que le printemps veuille revivre.

                               ***