Histoires courtes- I.

Il marchait lentement, voûté,

Le long du trottoir déserté

En dispersant les feuilles mortes

Dans l’odeur sèche des platanes

Avec un peu l’air de Peau d'Âne,

Pensif et des soucis de toutes sortes.

Un soir de l’été finissant,

Et bien moins flâneur que passant,

Il s’en allait ; le crépuscule

Avait cette douceur inquiète

Des plaisirs sur lesquels empiète

Une ombre qu’on se dissimule.

Sur un ciel de vague clarté

Un double rang d’arbres bleutés

S’endormait devant lui, paisible.

Il s’éloignait, peine et mystère,

Moins promeneur que solitaire

Vers un rendez-vous invisible.

                               ***        

En route - L'errant.

L’or des peupliers qui s’estompe

A chaque matin de grand vent

Dit assez l’automne et ses pompes

Ainsi que la fuite du temps.

J’ai le cœur sans doute frivole

Et l’âme d’un inconséquent

Car mes certitudes s’envolent

Accompagnées de mes serments.

Plaise au ciel, s’il m’écoute,

Que mes mots deviennent un chant

Comme ceux que l’on chante en route

A l’heure du soleil couchant.

                        ***       

Dans le pré.

Poème au bord d’une prairie

Où le soleil va se coucher,

Rimes écrites comme on prie,

Mot à mot, sans se dépêcher

Afin que chacune recueille

Quelque chose de cet instant

Et le retienne quand s’effeuille

L’ombre même des jours d’antan.

                               ***