Coup de balai.

On fait quelquefois le ménage

Au grand dam de nos souvenirs,

Dont certains font plus que leur âge ;

Comment pourrait-on retenir

Tous les fragments ou les scories

Qui s’amassent au cours du temps,

Ce temps où l’on vit une vie

Qui ne vous semble qu’un instant ?

Il faut bien faire la poussière

Et donner un coup de balai.

Adieu guenilles familières,

Belles images feu-follets

Et ces beaux moment qui se voilent

D’ombre, de tristesse et d’oubli.

A quoi bon ces fragments d’étoiles

Qu’une longue attente a terni ?

Les jours nous ont laissé des gages

Qui ne nous servent plus à rien

C’est pourquoi pour son propre bien

On fait quelquefois le ménage.

                               ***        

Et.

Et le soir m’a trouvé, penché comme autrefois

Sur une feuille blanche où lentement les songes

Glissaient entre les mots, un peu comme s’allonge

La brume de l’aurore autour des troncs d’un bois.

J’entendais murmurer, indistinctes ces voix

Où se mêlent toujours vérités et mensonges,

La voix des souvenirs que leur écho prolonge

Accompagnant mes vers au nom d’étranges lois.

Comme la vague meurt au pied de la falaise,

Comme au feu de minuit va s’éteindre la braise,

D’entre mes doigts déjà cette stance s’enfuit.

N'en cherchez pas le sens aux lignes dont je pense

Qu’on ne peut retenir,  guère plus d’une nuit,

Ni le bruissement vain ni la vaine impatience.

                               ***

Guillaume et Péronnelle.

(Jardins du Château de Villandry - Indre et Loir.)

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle :

Un vieux poète, une pucelle,

Une langue qui n’a plus cours…

Qui croit que des vers de nos jours

Pourraient charmer une donzelle ?

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle.

Tout rimailleur sur le retour

Trouvera l’histoire assez belle

Mais pas la moindre demoiselle

Aussi ma strophe tourne court ;

On ne connaît plus les amours

De Guillaume et de Péronnelle.

                               ***        

Note: Péronnelle d'Armentières, âgée de quinze à vingt ans tomba amoureuse du poète Guillaume de Machaut (1300-1377), déjà vieux, à la seule lecture de ses vers. Elle le lui écrivit et devînt sa maîtresse.
Des vers et des lettres qu'ils échangèrent, Guillaume, à sa demande, fit le Livre du Voir Dit (le Livre du Dire Vrai), où sont ainsi contées leurs trop éphémères amours.

                               ***

Ocre.

La lumière décroît, l’ocre d’un soir d’hiver

S’étend sur les murs gris aux balustres de fer,

Le jour va s’achever, la lumière décroît,

L’ombre est mélancolique et paisible à la fois.

La pièce est silencieuse et les fenêtres pâles

Veillent tranquillement sur la nuit qui s’installe.

On dirait que le temps hésite et s’interroge ;

Quelle heure est-il vraiment à cette vieille horloge ?

Un objet ou un nom où sommeille une image,

On feuillette un moment un livre aux mille pages

Que l’on n’a pas écrit : « le livre de l’absence »,

A moitié doux-amer ou bien reconnaissance.

La pénombre s’accroît, on allume dehors,

Le crépuscule meurt, le crépuscule est mort ;

Pourquoi soupirez-vous ? La pénombre s’accroît,

Pendant un court moment on a peut-être eu froid.

                               ***

Sur la colline.

(Magrin - Tarn.)

Comme il fait bon sur la colline

Dessous le soleil caressant

Qui, longue à vos côtés, dessine

Une ombre au pas si languissant.

Ombre aux douces réminiscences

Qui précèdent l’obscurité,

Novembre est de la même essence

Parfois que le plus bel été.

Puisse l’hiver être sans neige,

Adieu décembre, adieu janvier,

Dis-moi vers quel printemps m’en vais-je ;

La feuille meurt au peuplier.

                               ***

Au sud.

Dans cette douce nonchalance

Où le jour prêt à s’achever

Un instant encore balance,

On se laisse aller à rêver.

Voici la raison, fantaisie,

Tous les soucis, des illusions

Et la tristesse une hérésie ;

L’ombre poursuit sa progression.

Le ciel est d’un turquoise pâle,

Le cyprès noir se teint de gris,

Mince trait qui transperce l’opale

Du crépuscule et je souris

Pensant à mille choses vagues

Qui viennent bruire en mon esprit

Comme une mer aux longues vagues

Au long d’un rivage endormi.

                               ***