Couleur d'hiver.

(Strasbourg - Église St. Étienne.)

D’ocre, de gris cendreux ou de terre de Sienne,

Les murs d’ici disent l’hiver d’un jour pluvieux,

L’attente aussi, mais les craintes ce sont les tiennes,

D’ocre, de gris cendreux ou de terre de Sienne.

Et si les murs disent l’hiver d’un jour pluvieux

Ne sais-tu pas qu’il faut que le soleil revienne ?

Quel amour resterait paré dessous les cieux

D’ocre, de gris cendreux ou de terre de Sienne ?

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Ocre.

La lumière décroît, l’ocre d’un soir d’hiver

S’étend sur les murs gris aux balustres de fer,

Le jour va s’achever, la lumière décroît,

L’ombre est mélancolique et paisible à la fois.

La pièce est silencieuse et les fenêtres pâles

Veillent tranquillement sur la nuit qui s’installe.

On dirait que le temps hésite et s’interroge ;

Quelle heure est-il vraiment à cette vieille horloge ?

Un objet ou un nom où sommeille une image,

On feuillette un moment un livre aux mille pages

Que l’on n’a pas écrit : « le livre de l’absence »,

A moitié doux-amer ou bien reconnaissance.

La pénombre s’accroît, on allume dehors,

Le crépuscule meurt, le crépuscule est mort ;

Pourquoi soupirez-vous ? La pénombre s’accroît,

Pendant un court moment on a peut-être eu froid.

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