Au sud.

Dans cette douce nonchalance

Où le jour prêt à s’achever

Un instant encore balance,

On se laisse aller à rêver.

Voici la raison, fantaisie,

Tous les soucis, des illusions

Et la tristesse une hérésie ;

L’ombre poursuit sa progression.

Le ciel est d’un turquoise pâle,

Le cyprès noir se teint de gris,

Mince trait qui transperce l’opale

Du crépuscule et je souris

Pensant à mille choses vagues

Qui viennent bruire en mon esprit

Comme une mer aux longues vagues

Au long d’un rivage endormi.

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