Le Cycle des Amours Déçues XXXXI – Amour d’été.

(Eglise St-Maurice - Sens.)

L’Hiver est revenu

Et la rivière est grise

Et les arbres sont nus ;

L’Hiver est revenu.

Amour d’été tenu,

Leçon bien mal apprise, 

L’Hiver est revenu

Et la rivière est grise.

                               ***

Trois courts poèmes de la nuit.

(Coucher de soleil sur la rivière Belon - Bretagne.)

La vie est terriblement brève

Mais le plaisir l'est plus encor

La peine, elle, ignore la trêve;

La vie est terriblement brève.

Chaque jour passé nous enlève

Des illusions sur notre sort:

La vie est terriblement brève

Mais le plaisir l'est plus encor.

                     ***

L'ombre, ma compagne de mots

À l'heure où minuit s'interroge

Sur l'amour, la vie et ses maux,

En maugréaient maudit l'horloge

Et me sourit d'un air penaud:

Est-il trop tard ou bien trop tôt ?

Avant que l'aube nous déloge

Ne ferons-nous pas ce qu'il faut ?

                     ***

Et la nuit se fait vieille,

Une vieille qui court

Sans repos vers le jour;

Qui sait pourquoi je veille,

Cette page en ma main

Et la nuit qui m'entoure

Que les heures parcourent

En murmurant "demain"...

                   ***

La nuit inamicale.

(Église St-Jean - Strasbourg - Alsace.)

Je vais au pas de mes soucis

Dans une nuit inamicale,

Rêvant de solutions bancales

A des problèmes imprécis.

Mais la tristesse est bien présente

Dont je connais tous les pourquoi

Sans compter ceux qu’elle s’invente

Comme elle en a d’ailleurs le droit.

Et tout cela, vaille que vaille,

Va son petit chemin de nuit

Sans que je trouve aucun appui

Pour guérir ce qui me travaille.

Il est vrai qu’une fois guéri,

Y dormant comme tout le monde,

Mes nuits passeraient infécondes

Et plus rien n’en serait écrit.

                               ***

Chanson des champs.

A ma grande souffrance

S’il n’est culture en France,

Qu’est-ce donc que cela,

Mon Maître, que voilà ?

Si drôle ou si touchant

Si ce n’est pas un chant

Alors qu’est-ce donc, Sire,

Voulez-vous me le dire ?

Pauvre de remembrance

S’il n’est culture en France

Qu’est-ce donc que cela

Que je vous écris là ?

Méthode et manuel

Pour labourer le ciel

Et moissonner la brise ?

Non, je vous en avise.

Sont-ce là litanies,

Injures ou folies

D’un esprit désuni ?

Non, Sire, que nenni !

A l’avers, au revers,

Ne sont-ce pas des vers ?

Ceux qu’il faut qu’on écrive

Et non ceux pour les grives !

Contre toute espérance,

S’il n’est culture en France

Il n’en est chez Adam

Ni dehors, ni dedans !

                                ***        

Le Bouffon dit au Roi...

(Ruines du prieuré St-Léonard - L'Île Bouchard - Touraine.)

Il était un palais de marbre

Au centre d’une capitale,

Il pousse aujourd’hui de grands arbres

Sur ses ruines de pierre pâle.

Seul le vent y murmure encor

Le nom de son prince oublié,

Celui de son empire mort

Ou de ses principaux alliés.

Pourquoi t’en étonnes-tu, Homme,

Puisque les dieux eux-mêmes passent !

Jupiter et l’antique Rome

N’ont-ils pas du céder la place ?

Tes œuvres valent moins ou peu

Pour ne rien dire de tes choix,

- Tu le vois, n’est pas Zeus qui veut –

Demain qu'en sera-t-il pour toi ?

                               ***        

Le Cycle des Amours Déçues - XXXIX - Les Amants d'un Eté.

A nos amours, t’en souvient-il ?

Aussi Nomades qu’incertaines

Aux arènes sans alguazils

De nuits maintenant si lointaines…

A défaut d’autre intimité

L’ombre nous était un refuge

Aux plus beaux moments de l’été

Dont nous voici tous deux transfuges.

Te souvient-il… Mais à quoi bon ?

Tout ce qu’ici les mots évoquent

Ce sont des moments vagabonds

Et le temps passé les révoque.

A nos amours, qu’au fond de moi

Ce que j’en garde te chérisse,

J’y retrouve tous mes émois !

Mais non l’acteur ou bien l’actrice…

                               ***