À Magrin (Tarn).

Au jardin, l'althéa, la sauge en majesté,
Et l'or de l'escholtzia, les lavandes fleuries
Et le pourpre profond des roses qui sourient,
Aux matins lumineux, disent assez l'été..

L'ombre épaisse des bois et l'horizon bleuté
Et les grands champs cuivrés et les herbes jaunies,
Les routes qui s'en vont de poussière ternies
Jusqu'au ciel à midi, parlent d'éternité,

Parlent à qui veut bien s'efforcer de l'entendre
-Mais à quoi bon parler à qui ne peut comprendre ?-
D'une attente infinie et d'un temps arrêté.

Dans le bourdonnement affairé des abeilles,
Le contre-point du vent, sans cesse répété,
Je perçois tout l'été des chants qui m'émerveillent. 

                          ***

Vacances.

(Strasbourg - Les Ponts Couverts.)

Il n’y a plus grand-monde ici,

Un touriste et des hirondelles,

Je ne sais si je compte aussi ;

IL n’y a plus grand-monde ici.

Sur quelque horizon indécis

Se lève la lune nouvelle,

Je la vois d’où je suis assis ;

Il n’y a plus grand monde ici.

Je vous fait un pauvre récit

Mais ce soir, je vous le rappelle,

Il n’y a plus grand-monde ici,

Un touriste et des hirondelles.

Peut-être rêviez-vous d’amour ? Tant pis !

De nobles seigneurs et de belles,

D’amants poètes sans répits

-Je ne sais si je compte aussi- ?

Mais c’est l’été, tous sont partis

Hors les pauvres et les rebelles ;

-Je ne sais si je compte aussi-

Il n’y a plus grand monde ici.

                               ***

L'Eté en Ville.

Couleur d’un été de province

Les immeubles sont silencieux

Au pied desquels midi évince

Un cerne d’ombre consciencieux.

Il n’y a plus personne en ville,

Les tramways ne vont nulle part

Au bout de leurs rails inutiles

Où poussent des chardons épars.

Il est temps de changer d’écorce

Pour les platanes poussiéreux

Sous ce ciel toujours vide à force

D’être aussi profondément bleu

Et les vieux bancs de bois s’écaillent,

Solitaires, dans la chaleur

Et les gazons couleur de paille

Rêvent d’une fontaine en pleurs.

                    ***

 

Passe-Temps.

Je regarde les gens passer

Au crépuscule dans ma rue :

Un vieux monsieur au pas lassé,

Une femme très court vêtue,

Un jeune couple et son landau,

Un cycliste et des hirondelles,

Le temps ne vaut que ce qu’il vaut

Et la soirée est assez belle.

Là-bas les arbres mordorés,

Au rythme du jour qui décline,

S’éteignent. Le ciel azuré

Pâlit et les ombres cheminent.

On y voit moins et c’est fâcheux,

Il court une fille sportive,

Il traîne deux gamins grincheux

Derrière une mère attentive…

Sur un balcon fort bien placé

L'été, je jouis de la vue :

Je regarde les gens passer

Au crépuscule dans ma rue.

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Baguenaudons !

Beaux jours, allez en promenade

Jusqu’aux frontières de l’été,

Beaux soirs, composez une aubade

A vos heures de liberté.

Baguenaudons en conséquence

Sans plus rien pour nous retenir,

Que le temps prenne des vacances

Qui sachent ne jamais finir !

Midi, vous êtes nonchalance

Et vous, minuit, désir igné,

Le plaisir et la somnolence,

Chacun à son tour doit régner !

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Canicule II.

Je ne parviens pas à tirer quoi que ce soit

De mon cerveau, de mes dix doigts

Et tout le jour, c’est ridicule,

Je dois dormir pour combattre la canicule.

Je n’arrive pas à penser, je ne fais rien,

Ce n’est pas bon, ce n’est pas bien !

Je transpire et me liquéfie ;

Faire trois pas ? C’est bien en vain qu’on m’en défie !

Au mieux, je m’en réjouis, je puis rester assis,

Le regard dans le vide, ainsi,

En laissant les heures en friche

Comme si je n’étais, au fond, qu’une potiche.

Et quand enfin, trempé, je parviens à la nuit,

Que le soleil enfin s’enfuit,

Qu’un petit vent parfois s’éveille,

Plus qu’épuisé, moi, je me couche et je sommeille…

                                ***