Un jardinier en Beauce.

Je ne sais rien du temps qui grave sur le marbre

Le nom des grands combats et leurs morts glorieux

Mais ce que le soleil au moment des adieux

Peint d’automne au sommet flamboyant des grands arbres.

Je ne sais de l’hermine et même de la martre

Que ce qu’un vieux tableau m’en montre en d’autres lieux,

Mais je sais la couleur de la pierre de Chartres

Quand l’aube qui revient semble un office pieux.

Et je sais le bonheur que l’on a d’être au monde

Quand l’éclat du printemps se reflète dans l’onde

Et fuit et s’éparpille en suivant le courant,

Et si je ne sais rien des blasons et des rangs,

Je sais un peu du chêne et presque autant du hêtre,

Un savoir de bien peu mais qui suffit pour être.

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Notre saison

Où êtes-vous mon bel Amour,

Vous et puis cet ineffable cour

De rêves enchanteurs et de matins

D’espoirs timides et lointains ?

Et les chemins comme toujours cheminent,

L’un hasard, les autres à l’estime.

Je regarde les crêtes aux traits lourds,

Là-bas, au sommet bleu des monts

D’où les saisons s’en vont,

D’où les saisons accourent,

En espérant en rimes quotidiennes

Que la nôtre revienne

Après avoir connu tant de détours.

Car les chemins comme toujours cheminent,

L’un hasard, les autres à l’estime.

                               ***

Au spectacle.

Le soleil court de colline en colline,

Venant, fuyant, et l’ombre le poursuit

De bois en bois et sur les prés chemine

Dans l’insouciance où le vent la conduit.

Sous la lumière, un avant-goût d’Automne

Car les champs désertés ont tant jauni,

Et les jours de chaleur où l’on moissonne

Dans le plein de l’été sont bien finis.

Le soleil court, dessinant au passage

Courbes, reliefs aux détails fugitifs,

Changeant au gré du plus proche nuage

En un spectacle inconstant et furtif.

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