Dans le parc.

Un soir si doux, le vent du crépuscule…

Dans les feuillages verts se dissimule

Une pointe d’automne aux reflets roux,

Les bancs se sont vidés autour de nous.

Un rayon de lumière et partout l’ombre

Où ce dimanche d’août lentement sombre ;

Au bout lointain du parc, un chien qui court,

J’attends en regardant la fin du jour.

Le vent fraichit et c’est l’heure où l’on pense

A cet été que l’on voyait immense

Mais qui déjà fait un signe d’adieu,

Presse le pas et déserte les lieux.

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Un parc en Italie.

La fontaine, en mots cristallins,

Compose à la nuit un poème

Qu’un souffle de fraîcheur essaime

Dans l’air saturé de parfums.

Au fond des bosquets les statues

De marbre ont des reflets d’argent

Qui dessinent leurs formes nues

En un rêve décourageant.

Les pins et les rayons de lune

Dressent en portique les fûts

De leurs colonnes opportunes

D’albâtre ou d’ébène moussu,

Et douce la fontaine égrène

En ses couplets de gouttes d’eau

Le souvenir des amours vaines

Qui s’écoulent avec le flot.

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Les parcs en miroir.

Il est des parcs dans la littérature

Comme il en est aussi dans la nature,

Les uns joyeux, les autres désolés

Où quelque amour un jour s’est envolé.

Dans tous ces parcs, sous le feuillage sombre,

Déambulent par deux les mêmes ombres,

Celles qu’on voit glisser sous les ormeaux

Ou celles qu’on devine entre les mots.

Celle-ci murmurant, l’autre muette

Et toutes deux passant à la sauvette,

Le long de quelque allée aux souvenirs

Comme au fil des feuillets qu’on voit jaunir.

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