Soupir.

Au bout d’une allée de platanes

Où l’herbe aujourd’hui pousse dru,

L’ombre d’un château disparu,

Des perruques et des soutanes,

Des longues tables de cristaux,

Des chinois peints aux porcelaines,

Des grands miroirs et des tableaux

Montrant la campagne sereine.

De tout cela qui se souvient ?

Adieu jardins à la française,

Belles marquises, petits chiens,

La bergère en devenant chaise

N’a plus besoin des grands salons ;

Ce n’est pas que le temps me dure

C’est quelquefois qu’il est bien long

Et le reste est littérature.

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Conte d'un autre Hiver.

C’était la fin d’après-midi,

Les arbres étaient blancs de givre

Et nous étions un vendredi.

L’Hiver semblait sortir d’un livre,

L’un de ceux que j’aimais, enfant,

Rempli de ces vieilles légendes

Que je me redis maintenant

A voix basse sans qu’on l’entende..

Il était une fois une bergère

Qu’aimait un petit ramoneur[1]

Malgré le Chinois son grand-père…

Il était une fois, lecteur,

Une vendeuse d’allumettes[2]

Qu’un matin d’Hiver sans émoi

On retrouva dehors, seulette,

Souriante et morte de froid…

Il était une fois.

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[1] La Bergère et le Ramoneur : conte de Hans Christian ANDERSEN.

[2] La petite Vendeuse d’Allumettes : conte de Hans Christian ANDERSEN.

Feu la lettre.

Infatigable, la plume

Couvre une feuille de papier ;

C’était autrefois la coutume

Quand on répondait au courrier.

Des farfelus prétendent même

Qu’à cette époque on s’en servait

Pour ce qu’on nomme des poèmes

Sans qu’on sache trop ce que c’est.

Cette feuille il fallait la mettre

Dans un étui pour l’envoyer,

Le tout s’appelait une lettre :

C’est archaïque et oublié.

Il paraît qu’on aimait s’y dire

Mille choses tranquillement

Et que l’amour savait écrire,

Je me demande bien comment…

Ce brave homme que je regarde

S’occuper à tracer des mots

A l’heure où plus rien ne se garde

M’apparaît bien « hors de propos ».

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