Feu la lettre.

Infatigable, la plume

Couvre une feuille de papier ;

C’était autrefois la coutume

Quand on répondait au courrier.

Des farfelus prétendent même

Qu’à cette époque on s’en servait

Pour ce qu’on nomme des poèmes

Sans qu’on sache trop ce que c’est.

Cette feuille il fallait la mettre

Dans un étui pour l’envoyer,

Le tout s’appelait une lettre :

C’est archaïque et oublié.

Il paraît qu’on aimait s’y dire

Mille choses tranquillement

Et que l’amour savait écrire,

Je me demande bien comment…

Ce brave homme que je regarde

S’occuper à tracer des mots

A l’heure où plus rien ne se garde

M’apparaît bien « hors de propos ».

                               ***