Le pays lointain.

L’herbe recouvre ces sentiers

Si vieux qu’ils sont presque oubliés

Au fond reculé de campagnes

Qu’on ne connaît plus qu’à moitié

Et que leur silence accompagne.

Broussailles folles et détours

Pour des horizons de toujours

Où nulle horloge ne s’empresse,

Où nul songe ne tourne court

Pour que l’aube à la fin renaisse.

Pays lointain et familier,

Pays de ceux qui vont à pied,

Bien peu nombreux sont ceux qu’amène

A toi leur rêve encore entier

Mais qu’ils n’avoueront qu’à grand-peine.

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Sans paroles.

Dans les lointains bleutés

Les mots finissent par se taire

Car il n’y a plus d’auditeurs,

Plus de sujets de discussion

Ou peut-être trop terre à terre,

Ou bien l’on manque de passion,

Ou bien l’on manque de grandeur

Et beaucoup d’imagination.

Là-bas sur l’horizon où les jours naissent

Puis s’en vont comme leurs promesses,

Qui ne sont jamais tenues qu’à moitié,

Les discours raisonnables cessent ;

A quoi pourraient-ils bien servir ?

Et pourtant quelque chose parle,

Évoque, invite, engage, ordonne…

Et vous vous rappelez une aube pâle,

Un soir de paix qui s’abandonne

Et qui vous sont comme l’écho

D’un appel qui n’a pas de mots.

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