Le val d'Elsa.

Le noir imperturbable des cyprès

Regarde, indifférent, jaunir la vigne

Et le brouillard ajouter ses attraits

Iridescents à des aubes insignes.

Tours et remparts, guelfes ou gibelins[1],

A ce moment paraissent moins sévères,

Aux alentours on laboure en voisins

Et la vendange est un temps sans colère.

L’automne est là qui n’est d’aucun parti

Et moi non plus : je m’avance et je passe,

Pèlerin si l’on veut, gagne-petit,

Que les gens querelleurs de ce temps lassent.

La paix du val d’Elsa[2], sur l’horizon

Où ce matin les collines bleuissent,

Inscrit son rêve un peu hors de saison

Que si souvent ses lendemains trahissent.

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[1] En Italie, au moyen-âge s’oppose d’un côté les partisans de l’empereur germanique, les « gibelins » dont le nom dérive du nom d’une possession de la famille des empereurs Hohenstaufen : le château de Waiblingen en Souabe et de l’autre côté les partisans du pape, les guelfes dont le nom provient du nom d’une autre famille noble germanique, candidate malheureuse à l’empire et qui prit donc parti pour le Saint-Siège : les Welf originaire de Bavière.

[2] L’Elsa est un affluent de l’Arno en Toscane.

Le Veilleur.

Au fil des nuits qui se succèdent

Celui qui veille se souvient :

La figure du Temps est laide ;

Que tiendrai-je encore pour mien ?

L’ombre de la nuit se dissipe,

Voulez-vous regarder enfin ?

Pâques fleurissait de tulipes

Et l’été sentait le jasmin.

Le calme régnait dans la ville

Lorsque nous étions, vous et moi,

Presque aussi jeunes qu’inutiles

Et l’avenir avait ses lois.

Nous vivions tous un peu la vie

D’un village ou d’un vieux faubourg

Au temps où les heures unies

Composaient lentement les jours.

Je m’en souviens, je m’émerveille ;

Chacun comprendra s’il me lit,

De renoncements en oublis,

La peine de celui qui veille.

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Jusqu'à l'aurore.

Oui, je me souviens de l’amour

Dont la flamme jusqu’à l’aurore,

Ou plus, ou moins, brûlait toujours ;

Oui, je me souviens de l’amour.

Je me souviens, si longs, si courts,

Des mots ardents de nos discours

Tant la fièvre en demeure encore

Et tant la passion m’en dévore.

Douceur du lit où tour à tour

L’ombre s’apaise ou vient éclore,

Prélude lent d’un météore

Au ciel d’un désir sans détour,

Et lorsque le soleil déflore

La nuit aux voiles de velours

N’avons-nous pas maudit l’aurore ?

Oui, je me souviens de l’amour.

De ce qui fut rien n’a plus cours,

Je ne sais si tu le déplores ;

Mais de minuits en points du jours,

Moi j’évoque d’autres aurores

Et je me souviens, mon amour…

                               ***

Note : ce texte est inspiré d’une forme de poésie lyrique appelée Alba qu’utilisait les troubadours. Le sujet en était la séparation nécessaire des amants au point du jour.