Au Hasard.

A la croisée de tout chemin,

Au fond des vallons solitaires,

Au long d’une grève sans fin,

Au sein des forêts de la terre,

Paré de nuit ou de brouillard,

Patient, j’attends, moi, le Hasard !

Vienne celle qui le voudra,

Vienne celle qui trouvera

Où l’unique route commence

Et la suivra avec constance,

Car pour le Hasard la distance

Ou le temps n’ont pas d’importance.

                               ***       

Encore et toujours.

(Sully-sur-Loire.)

Rêverie éveillée aux bons soins de l’instant

Entre ce que l’on voit et ce que l’on attend…

J’ai ma maison là-bas, aux rives de la Loire,

Pour le plaisir des lieux et le fait de mémoire,

Pour la rose trémière aux allées du jardin,

Pour le vent murmurant aux souvenirs enclins.

Et sous les peupliers,  au fil du paysage,

J’aime sur l’horizon regarder les nuages,

Compter le temps qui passe à l’aune de l’enfui

Et me distraire enfin de tout ce que je puis.

Au fond du cœur toujours la même image ;

Encor les mêmes mots dessus la même page...

                               ***        

Transition.

L’hiver m’enterre en cette ville,

Derrière un blanc manteau neigeux,

J’aime à me réchauffer au feu

De ces mirages inutiles

Que je cultive sans façon,

-N’ai-je pas vécu d’insouciance ? –

En attendant avec confiance

De retrouver un horizon.

 

Mais cet hiver là fut bien long,

Toute une saison de patience,

L’obscurité comme une science,

Aux pieds une gueuse de plomb.

Vînt le premier bourgeon, futile

Espoir et rassurant si peu,

Au jour second, bien plus que deux,

Mais au troisième des fleurs, mille.

Au quatrième qui comptait ?

Et je repris encor la route,

Il faisait beau et,  l’on s’en doute,

L’oubli revenu, je chantais.

                               ***

Lettre.

Les jours et les lieux nous séparent,

Et notre amour se perd ainsi

Dans un avenir imprécis

Où notre espoir lointain s’égare.

De beaux fruits ont pourtant mûri

Qu’hélas aucun des deux ne cueille,

Demain l’arbre sera sans feuilles,

Ma Douce, en serons-nous surpris ?

Allons, nous ne le serons guère

Et pourtant pas moins malheureux

Qu’y faire hormis former le vœu

Que bientôt nos amours prospèrent ?

Je suis ici, vous êtes là,

Seuls nos rêves s’en vont ensemble

Mais le reste se désassemble

Ou porte à faux ou tombe à plat,

Et nos amours trop isolées

S’échangent indéfiniment

Des promesses et des serments

Au fil de lettres désolées.

                               ***

L'Approche.

Des arbres dépouillés aux bois de sapins noirs

Tout ce pays s’écrit en teintes hivernales,

En camaïeu de gris, de bleus, d’ombre et de soir,

En vague solitude, en tristesse banale.

Tout dit encor partout l’âpreté de l’Hiver

Et l’on perçoit pourtant que le Printemps s’approche :

Sous une feuille morte une touche de vert,

La mousse renaît sur le bord d’une roche…

Et quelque chose « d’autre » au bout de l’horizon,

Pas de légèreté, ce n’est pas encor l’heure,

Ce n’est pas le moment, ce n’est pas la saison,

Quelque chose, c’est sûr, qui ne peut être un leurre,

Au bout de l’horizon, au fond du cœur aussi,

Comme une prédiction, comme un anniversaire,

Un cortège de mots mais de mots imprécis,

Comme un sourire en coin mais qui serait sincère.

                               ***