L'incident.

Lassé, ne sachant trop que faire

De moi, j’ouvre un livre au hasard,

J’y trouve tout et son contraire ;

Lassé, ne sachant trop que faire.

L’incident me met en colère

Et je me dis : « fais le lézard,

Plutôt, ne sachant trop que faire

Que d’aller ouvrir un livre au hasard !

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La chandelle.

A peine un courant d’air,

La flamme dodeline

Sur les reflets de cuivre du bougeoir,

C’est à peine si l’on devine

La pièce plongée dans le noir

Et peut-être que dans un coin

Quelqu’un regarde la bougie,

Les yeux dans le vague, très loin,

Dans le monde clos de sa vie.

Et dans ce monde sûrement

Il y a toi, toi et le temps,

Comme une plaine immensément

Vaste, si familière et belle tellement,

Oh oui, si belle, ensoleillée immensément.

Il y a le ruisseau, c’était un jeu d’enfants,

L’été des minuits de l’étang

Et le chemin serpent,

Sinueux et tentant,

Le crépuscule au bord du champ…

La cire coule doucement

Et son halo berce la table

Imperturbable,

Imperceptiblement

De son tremblement clair

Au moindre courant d’air.

                               ***        

La Lettre.

On range un tas de vieux papiers

Que l’on conserve, on doit l’admettre,

Pour des motifs bien oubliés.

On y découvre cette lettre…

Une page d’une écriture

Brève qu’on ne reconnaît plus

Et ce prénom pour signature

Qui vous a tellement ému…

Alors on recherche un visage

-Pourquoi reste-t-il imprécis ?-

Une voix ? non, rien qu’une image,

Bref éclat d’un roman terni.

Son titre même vous échappe

Mais ce bout de papier vous est

Ce qu’à la vigne est une grappe

Et vous savez tout ce qu’il tait.

                               ***