Une page de mots.

(Château de Chambord - Lever du soleil.)

Les mots ont le parfum du temps,

Ils ont les nuances de l’âge,

Ainsi « passé » de ce langage

Va se transformer en « antan ».

Ils sont aussi d’une province,

Ils sont encor d’une saison

Et la neige qu’Avril évince

Et l’Autan[1] me donnent raison.

On n’écrit jamais qu’en images

Au gré des syllabes du chant ;

Comme les sillons sont au champ

Ainsi les mots sont à la page :

Une moisson lente à venir

Sur une terre de promesse

Qu’aucun siècle ne peut ternir

Et qu’aucun homme ne délaisse.

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[1] L’Autan est un vent particulier à certaines régions du sud de la France, voir : http://www.cnrtl.fr/definition/autan

Feu la lettre.

Infatigable, la plume

Couvre une feuille de papier ;

C’était autrefois la coutume

Quand on répondait au courrier.

Des farfelus prétendent même

Qu’à cette époque on s’en servait

Pour ce qu’on nomme des poèmes

Sans qu’on sache trop ce que c’est.

Cette feuille il fallait la mettre

Dans un étui pour l’envoyer,

Le tout s’appelait une lettre :

C’est archaïque et oublié.

Il paraît qu’on aimait s’y dire

Mille choses tranquillement

Et que l’amour savait écrire,

Je me demande bien comment…

Ce brave homme que je regarde

S’occuper à tracer des mots

A l’heure où plus rien ne se garde

M’apparaît bien « hors de propos ».

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Le Printemps gris.

Il pleut dans un matin gris

Et c’est très bien ainsi :

Ni saut du lit fébrile,

Ni promenade inutile ;

Le Printemps se fait pensif,

Plus réservé, moins vif,

Il se promène en rimes,

Plus songeur et plus intime,

Une écharpe autour du cou

-Il fait beaucoup moins doux-   

Et regarde la pluie

Qui tombe et qui s’ennuie

Peut-être un peu malgré tout

De rythmer, régulière,

Dans sa pâle lumière,

Des matins passe-partout.

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