Le Printemps gris.

Il pleut dans un matin gris

Et c’est très bien ainsi :

Ni saut du lit fébrile,

Ni promenade inutile ;

Le Printemps se fait pensif,

Plus réservé, moins vif,

Il se promène en rimes,

Plus songeur et plus intime,

Une écharpe autour du cou

-Il fait beaucoup moins doux-   

Et regarde la pluie

Qui tombe et qui s’ennuie

Peut-être un peu malgré tout

De rythmer, régulière,

Dans sa pâle lumière,

Des matins passe-partout.

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Poésie du crépuscule - Pastiche de Madame A. de N.

Heures du crépuscule outrepassé

Disparaissant comme des souris grises

Au coin pensif des meubles où, lassé,

Un ultime reflet du jour s’irise,

Au théâtre du Temps toujours pressé,

Entracte où la douleur n’est plus de mise,

Heures de nos souvenirs amassés,

Riches de rêve et d’ombres indécises,

Quels sont ces mots, alors que tout se tait,

Qu’un jour murmure en s’effaçant en paix ?

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