Le Printemps gris.

Il pleut dans un matin gris

Et c’est très bien ainsi :

Ni saut du lit fébrile,

Ni promenade inutile ;

Le Printemps se fait pensif,

Plus réservé, moins vif,

Il se promène en rimes,

Plus songeur et plus intime,

Une écharpe autour du cou

-Il fait beaucoup moins doux-   

Et regarde la pluie

Qui tombe et qui s’ennuie

Peut-être un peu malgré tout

De rythmer, régulière,

Dans sa pâle lumière,

Des matins passe-partout.

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