La nuit inamicale.

(Église St-Jean - Strasbourg - Alsace.)

Je vais au pas de mes soucis

Dans une nuit inamicale,

Rêvant de solutions bancales

A des problèmes imprécis.

Mais la tristesse est bien présente

Dont je connais tous les pourquoi

Sans compter ceux qu’elle s’invente

Comme elle en a d’ailleurs le droit.

Et tout cela, vaille que vaille,

Va son petit chemin de nuit

Sans que je trouve aucun appui

Pour guérir ce qui me travaille.

Il est vrai qu’une fois guéri,

Y dormant comme tout le monde,

Mes nuits passeraient infécondes

Et plus rien n’en serait écrit.

                               ***

Chanson des champs.

A ma grande souffrance

S’il n’est culture en France,

Qu’est-ce donc que cela,

Mon Maître, que voilà ?

Si drôle ou si touchant

Si ce n’est pas un chant

Alors qu’est-ce donc, Sire,

Voulez-vous me le dire ?

Pauvre de remembrance

S’il n’est culture en France

Qu’est-ce donc que cela

Que je vous écris là ?

Méthode et manuel

Pour labourer le ciel

Et moissonner la brise ?

Non, je vous en avise.

Sont-ce là litanies,

Injures ou folies

D’un esprit désuni ?

Non, Sire, que nenni !

A l’avers, au revers,

Ne sont-ce pas des vers ?

Ceux qu’il faut qu’on écrive

Et non ceux pour les grives !

Contre toute espérance,

S’il n’est culture en France

Il n’en est chez Adam

Ni dehors, ni dedans !

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Le Bouffon dit au Roi...

(Ruines du prieuré St-Léonard - L'Île Bouchard - Touraine.)

Il était un palais de marbre

Au centre d’une capitale,

Il pousse aujourd’hui de grands arbres

Sur ses ruines de pierre pâle.

Seul le vent y murmure encor

Le nom de son prince oublié,

Celui de son empire mort

Ou de ses principaux alliés.

Pourquoi t’en étonnes-tu, Homme,

Puisque les dieux eux-mêmes passent !

Jupiter et l’antique Rome

N’ont-ils pas du céder la place ?

Tes œuvres valent moins ou peu

Pour ne rien dire de tes choix,

- Tu le vois, n’est pas Zeus qui veut –

Demain qu'en sera-t-il pour toi ?

                               ***        

Le Cycle des Amours Déçues - XXXIX - Les Amants d'un Eté.

A nos amours, t’en souvient-il ?

Aussi Nomades qu’incertaines

Aux arènes sans alguazils

De nuits maintenant si lointaines…

A défaut d’autre intimité

L’ombre nous était un refuge

Aux plus beaux moments de l’été

Dont nous voici tous deux transfuges.

Te souvient-il… Mais à quoi bon ?

Tout ce qu’ici les mots évoquent

Ce sont des moments vagabonds

Et le temps passé les révoque.

A nos amours, qu’au fond de moi

Ce que j’en garde te chérisse,

J’y retrouve tous mes émois !

Mais non l’acteur ou bien l’actrice…

                               ***       

Dans mon assiette.

(Tête de veau sauce ravigote.)

Pourquoi ne chanterais-je pas

Ce que je vois dans mon assiette ?

Salmigondis, gigot, paupiettes,

Pour moi ne manquent pas d’appas.

Il est des plaisirs que l’on cueille

Sans avoir besoin d’être amants,

Sans élans du cœur, sans serments,

Tels un chapon, un mille-feuilles.

Le hareng pour humble qu’il soit

A sa place aussi sur ma page

Et que dirais-je du fromage

Ou bien des conserves d’anchois ?

Et le savarin et les tartes,

Les pâtés et le saucisson,

N’ont-ils pas de bonnes raisons

De figurer sur cette charte

Où je vais rétablir les droits

De la cuisine et de la table,

Moyens précieux et délectables

Du vivre-mieux et penser-droit ?

                               ***