Midi, Minuit.

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir,

Déjà poursuit encore ;

Minuit poursuit l’aurore.

Les jours s’entredévorent

En cherchant à se voir ;

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir.

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Instants Infimes.

(Strasbourg - Bâtiments de l'ENA, ex prison pour femmes, ex-commanderie St-Jean en l'île verte.)

Infimes instants de la pénombre obscure,

Calmes, silencieux et que la nuit épure,

Temps rare et précieux dont les fragments murmurent

Un chant de bonheur aux accents de raison,

Comme un hymne clair, tranquille et profond,

Infimes instants, voici votre maison.

Voici pour vous louer l’hôte accueillant

Et le foyer loin du monde bruyant,

L’humilité loin des discours brillants ;

Heure plaisante aux rimes pérégrines,

Voici le lieu de paix loin des doctrines

Et l’huis bien clos où nul ne tambourine.

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Prés et Bois.

Près et bois disent le Printemps,

Les lointains bleus parlent de paix,

Un instant le souci se tait

Et le vent, lui, flâne content.

L’eau joyeuse ruisselle,

La pierre doucement murmure

Et voici des feuilles nouvelles,

A jours nouveaux, neuve parure.

Le soleil qui court,  vagabond,

Dessus la mousse et la bruyère,

Dessus l’ortie et le chardon,

Sourit aux crêtes familières.

Il y a des nuages blancs,

Partout où ce grand ciel s’azure,

Qui vont replets et nonchalants

Dans leur printemps de sinécure.

Et puis il y a deux marcheurs

Qu’il vaut mieux dans ce paysage

Qualifier plutôt de flâneurs

Tant les deux traînent au passage.

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Pluie d'Automne.

Il pleut au loin sur la forêt,

Et le jardin au hêtre rouge,

Sur la pelouse sans apprêt,

Sur le chemin où rien ne bouge,

Sur le sommet de la montagne

Bleu-gris sur le ciel déjà gris,

Il pleut sur toute la campagne,

Il pleut encore et sans répit.

Il pleut comme il pleut en automne,

Par goût peut-être ou par raison

On dit que cette pluie est bonne

Qui prépare une autre saison,

Et moi, j’écris à la fenêtre

Où glissent les gouttes de pluie

En craignant chacune peut-être

Que soudain je ne les essuie.

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Un Bon Moment.

(Strasbourg.)

Dans mon esprit, le soir, roulent mille pensées,

Ces riens insignifiants des semaines passées,

Le flux et le reflux et l’écume des jours,

Une brève colère, un regret de retour,

Un succès éphémère, une occasion perdue,

Parmi les frustrations, une joie ambigüe,

Au milieu des soucis, sur un visage un nom,

Pour la même raison, sur beaucoup d’autres, non,

Et pour finir enfin l’ébauche d’un sourire…

Je songe à tout cela dans un désordre pire

Que celui que j’entasse au fond de mes tiroirs,

Et dont je suis heureux qu’on ne puisse le voir,

Le vague et l’important sans cesse s’y mélangent

En une rêverie à tout le moins étrange,

Inutile c’est sûr, sotte certainement,

Mais qui me fait passer un excellent moment.

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