Ni, Ni.

Ni menace, ni prophétie,

Ni rien qui se prenne au sérieux,

Le plus simple serait le mieux

Avec beaucoup de fantaisie…
Rien de sonore ou de glorieux,

La chanson claire des fontaines,

Un souffle qu’on perçoit à peine

Dessous le feuillage insoucieux ;

Rien qui s’estime ou se pavane,

Rien qui se pense d’un grand prix

Ni ne se vante, on l’a compris :

Rien du palefroi, tout de l’âne,

Paisible au milieu de son pré,

L’eau du ruisseau pour ambroisie :

Telle serait la Poésie

Si nous l'écrivions à son gré.

                               ***                      

Là-bas.

Là-bas, là-bas, disent en vain les vagues

Qui reviennent sans fin pour mourir sur la plage

Sous ce ciel gris lointain où l’écume divague

Dans le vent impérieux et le parfum des algues

Où le sel des embruns vient broder son message.

Cet impalpable goût des jours de liberté

Où toute entrave tombe où tout devient possible,

Avec en bruit de fond et pour y persister,

L’infini du ressac toujours inaccessible

Comme les mil versets d’une éternelle bible.

                               ***        

Le Tournant de l'Eté.

Vendredi de la nuit d’été

Où beaucoup fêtent leurs vacances,

Bouts de chants, éclats de gaieté,

Peut-être même que l’on danse,

Vendredi de la nuit d’été,

Au bord d’un balcon de pénombre

Il fume une tasse de thé

D’ambre roux sur la pierre sombre ;

J’ai posé ce songe à côté

Au bord d’un balcon de pénombre,

Juste avant que toute beauté

Quitte nos villes et nos vies

Tout ainsi que nous ont quitté

L’insouciance et la rêverie

Au tournant même de l’été.

                               ***                       

Réponse aux Sonnets sur la Mort de Monsieur Jean de Sponde (1557-1595).

En ces très beaux sonnets qu’il a faits sur la mort,

Quoiqu’il pense servir la majesté divine

En rabaissant nos jours au peu qu’il nous dessine,

Je suis sûr de cela, Monsieur de Sponde a tort.

Lorsque nous prions Dieu, nous Le prions encor

En disant « Notre Père », au moins je l’imagine ;

Qui peut croire un instant que ce père destine

Aux siens dès qu’ils sont nés le plus triste des sorts ?

Et nous, fort maltraités, vivrions notre vie

Ayant pour but unique et pour unique envie,

Tant ce qu’elle offre est laid, de la perdre au plus tôt ?

Allons, Monsieur de Sponde, il faut vous y résoudre,

Ou le Seigneur est bon, nos jours sont un cadeau,

Ou bien votre credo n’est que vent et que poudre !

                               ***