Au bout de la rue.

Tout au bout de la rue

Où les feuillages roux

Guettent la survenue

Rêvée du prochain coup

De vent pour qu’après tout

Ne soit que branches nues,

Là-bas où les vieux toits

Croissent sur le ciel sombre,

Plus ou moins de guingois,

Et s’entrecoupent d’ombre,

De cheminées sans nombre,

Aux greniers d’autrefois,

Dans cette aube lointaine

Et qui renaît si tard,

De lueurs incertaines

Et de bancs de brouillard,

Au-delà du regard,

Presque un présage à peine,

Maintenant je ressens,

Je perçois sa venue,

Il ne m’est plus absent :

Sa course retenue,

L’hiver monte à pas lent

Tout au bout de la rue.

                               ***        

Plus vraiment.

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne,

Le froid de la nuit mord ;

Ce soir le vent souffle du Nord.

Déjà vient de chasser encor,

« Trop tard » à la pendule sonne ;

Ce soir le vent souffle du Nord

Et ce n’est plus vraiment l’automne.

                               ***

Roses de Novembre - Suite.

Avec le ciel gris pour décor,

Les frontons universitaires

Et les dernières feuilles d’or,

Un dernier bouquet solitaire.

Comme les dernières couleurs

Ce sont trois roses de novembre

Alors que l’automne se meurt

Et que l’hiver fait antichambre.

Un jardin, l’université

Et ces roses « mélancolie »

Qui viennent peindre en liberté

Comme une touche de folie

A la barbe et au nez du mois

Des froidures et des grisailles ;

Trois fleurs aux teintes de l’émoi,

Un sourire, vaille que vaille,

Parmi tout ce qui peut compter,

Un rayon de soleil d’été

Qui vient vous réchauffer les membres

En regardant trois roses de novembre.

                               ***