Un portrait.

Un matin gris, de ce gris uniforme

Que les trois mois d’automne aiment bien ;

Il n’est pas tôt mais les carrefours dorment

Froids et luisants, déserts comme il convient

Au deuil pluvieux de tant de feuilles mortes

Sur les trottoirs sans fin des jours d’ennui,

Un matin gris que rien ne réconforte

Et surtout pas cet autre qui le suit.

Mélancolie, architecte des villes

Aux jours usés que je vous dépeins là,

A quoi bon faire un effort inutile ?

Tout finirait, tu resterais cela ,

Toujours semblable , auprès du temps qui rouille ;

Sur le visage un sourire distrait

Et triste aussi comme sont les gargouilles

Qu’il n’est pas bon de serrer de trop près.

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Les marcheurs.

Il faut partir au point du jour,

Partir avec ce qui commence,

C’est l’heure où l’on croit à sa chance,

Où les chemins sont les plus courts.

Et toutes les saisons se valent,

Qu’il fasse gris, qu’il fasse beau

Et que l’on s’en aille en manteau

Ou les pieds chaussés de sandales,

Dans l’air, quelle que soit la saison,

Il flotte comme un sortilège,

Quelque chose qui vous allège

Le cœur du poids de la raison.

Et vous marchez à bonne allure

Pour quitter plus rapidement

Ce sol natal comme un ciment

Qui, dit-on, colle à nos chaussures.

Allez : routes, chemins, sentiers,

A travers champs si nécessaire,

Le nez au vent, joyeux, altiers,

Sans souci de l’itinéraire !

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Rencontre.

On le voyait traîner ses guêtres

Sur le pavé de tous les temps

Depuis le barrage Vauban

Jusqu’au pont d’Auvergne et peut-être,

Et même très certainement,

Ailleurs en fonction du moment.

Gaiement ou faisant grise mine,

Et presque toujours à grands pas,

Mais pourquoi je ne le sais pas,

Il s’en allait, je le devine,

Tout aussi bien que là

Et je m’amusais de cela.

Était-ce promenade, errance,

Occupation, jeux  ou défi

Ou quelque danse de Saint-Guy ?

Que fallait-il y voir : incohérence ?

Sagesse d’un homme averti ?

La réponse est sans importance.

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