Un matin
gris, de ce gris uniforme
Que les
trois mois d’automne aiment bien ;
Il n’est pas
tôt mais les carrefours dorment
Froids et
luisants, déserts comme il convient
Au deuil
pluvieux de tant de feuilles mortes
Sur les
trottoirs sans fin des jours d’ennui,
Un matin
gris que rien ne réconforte
Et surtout
pas cet autre qui le suit.
Mélancolie,
architecte des villes
Aux jours
usés que je vous dépeins là,
A quoi bon
faire un effort inutile ?
Tout
finirait, tu resterais cela ,
Toujours
semblable , auprès du temps qui rouille ;
Sur le
visage un sourire distrait
Et triste
aussi comme sont les gargouilles
Qu’il n’est
pas bon de serrer de trop près.
