Rencontre.

On le voyait traîner ses guêtres

Sur le pavé de tous les temps

Depuis le barrage Vauban

Jusqu’au pont d’Auvergne et peut-être,

Et même très certainement,

Ailleurs en fonction du moment.

Gaiement ou faisant grise mine,

Et presque toujours à grands pas,

Mais pourquoi je ne le sais pas,

Il s’en allait, je le devine,

Tout aussi bien que là

Et je m’amusais de cela.

Était-ce promenade, errance,

Occupation, jeux  ou défi

Ou quelque danse de Saint-Guy ?

Que fallait-il y voir : incohérence ?

Sagesse d’un homme averti ?

La réponse est sans importance.

                               ***

Au-delà.

J’aperçois une place

Bordée de marronniers

Où quelques maisons basses

Mais aux profonds celliers

Semblent clore un espace

De temps et de vie oubliés.

Le temps des imagiers

Ou le temps des rosaces

Et des maîtres verriers,

Des chanoines bonasses,

Des riches pelletiers

Et des marchands toujours sagaces.

En ces pavés s’enchâsse

Un pays coutumier

Que le regard embrasse

Au-delà d’un quartier

Dont les ruelles lasses

Ont fui le monde séculier.

Prudence, toi qui passe,

Ne va pas m’éveiller

Car je suis rancunier

Et d’une rancune tenace !

                               ***       

Littéraire.

(Château de Fontainebleau - Île de France.)

Comme une vieille couverture

Dont les pièces et les morceaux

Tiennent à peu près comme il faut

Par un miracle de couture,

Dont la trame apparaît ici,

Et dont les bords au bout s’effrangent ,

Un livre.

                Un livre très étrange,

Et plus. Une existence aussi.

L’auteur ? Il n’a pas d’importance,

Son nom ne nous apprendrait rien.

A la première page, un lien

Et comme un navire en partance ;

Un avant-goût de l’horizon.

Après ? Une page et tout change,

Les mots flamboient, les dieux se vengent,

Le vent emporte les maisons.

Et plus loin c’est un collier d’ambre,

Symbole de fidélité,

L’amour -que n’a-t-il pas coûté ?-

Et c’est la rose de novembre,

Sans doute un voyage inventé,

-Ce sont les plus beaux des voyages-

L’autre c’est un pèlerinage

Et il ne pouvait qu’exister.

Tout cela d’une même plume,

Un peu comme un fil conducteur,

Qui ne conduit pas à l’auteur

Mais qui peut-être le résume.

Et le tout si divers, si vieux,

Qu’à feuilleter cette reliure

On évoque une couverture

Rapiécée pour un besogneux.

                               ***