Littéraire.

(Château de Fontainebleau - Île de France.)

Comme une vieille couverture

Dont les pièces et les morceaux

Tiennent à peu près comme il faut

Par un miracle de couture,

Dont la trame apparaît ici,

Et dont les bords au bout s’effrangent ,

Un livre.

                Un livre très étrange,

Et plus. Une existence aussi.

L’auteur ? Il n’a pas d’importance,

Son nom ne nous apprendrait rien.

A la première page, un lien

Et comme un navire en partance ;

Un avant-goût de l’horizon.

Après ? Une page et tout change,

Les mots flamboient, les dieux se vengent,

Le vent emporte les maisons.

Et plus loin c’est un collier d’ambre,

Symbole de fidélité,

L’amour -que n’a-t-il pas coûté ?-

Et c’est la rose de novembre,

Sans doute un voyage inventé,

-Ce sont les plus beaux des voyages-

L’autre c’est un pèlerinage

Et il ne pouvait qu’exister.

Tout cela d’une même plume,

Un peu comme un fil conducteur,

Qui ne conduit pas à l’auteur

Mais qui peut-être le résume.

Et le tout si divers, si vieux,

Qu’à feuilleter cette reliure

On évoque une couverture

Rapiécée pour un besogneux.

                               ***