Feuilles d'automne.

Je vois accourir les nuages

Sur l’horizon des temps prochains ;

J’entends monter depuis demain

Comme une rumeur d’un autre âge.

Du haut de la plus haute tour

N'a-t-on pas la meilleure vue ?

Il est des cécités voulues

Et beaucoup d’aveugles de cour…

Ce mois voit la fin de l’automne

Dont les ors jonchent le pavé

Si ces feuilles, au vent levé,

Volent partout, qui s’en étonne ?

L’hiver est un seigneur hautain

Qui se moque des feuilles mortes,

Elles doivent, devant sa porte,

Pourrir car tel est leur destin.

Lui qui se promène en carrosse

Ignore la boue des chemins,

Qu’on peut fort bien mourir de faim

Et qu’il est des printemps précoces…

                               ***

Petite chanson de nuit.

(Saintes - Charente Maritime.)

Une nuance de douceur,

Une lumière, une chaleur

Qui fait parfois danser les ombres,

Le temps qui s’enfuit sans encombre

Dans le calme sûr de la nuit,

Indifférente à ce qui suit.

Le papier que la plume gratte

Au rythme des mots qui se battent

Pour fredonner cette chanson

Avec rimes comme raison

Si tant est vraiment qu’il en faille

Pour qu’au loin la chanson s’en aille

Retrouver celle ou bien celui

Que la légèreté séduit

                               ***

L'après-midi.

L’après-midi ferme ses rideaux de pluie

Sur cette rue avec sa mélancolie

Des fins d’automne en ces villes sans gaieté

Où les murs gris ne s’en laissent pas compter.

Les temps sont durs, on sent que l’hiver approche

Et il y a peut-être anguille sous roche ;

Où que l’on aille on ne voit qu’esprits chagrins :

On parle d’injustice et de malandrins…

L’après-midi s’en moque bien et n’écoute

Ni la rumeur, ni le murmure des gouttes,

Ni la colère, encore moins les discours,

Elle s’enferme à la toute fin du jour,

Elle s’enferme et ne veut plus rien entendre,

L’hiver est proche, elle sait à quoi s’attendre.

L’après-midi n’a que faire des badauds

Et de l’Histoire : elle a fermé ses rideaux.

                               ***