Les Cahiers d'Autrefois - Une route d'automne.

L’automne est venu bien  tôt cette année,

De cendres, de vent aigre et de fumée,

De ciel si triste et de chemins pluvieux

Que le temps pèse lourd, à ne plus croire en Dieu.

La route luit qui passe grise et nue,

La route fuit et s’étire et sinue

Dont je ne sais, la toisant du regard,

Si elle sut jamais conduire quelque part.

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Un courrier en retard.

Je ne sais plus que dire et mes mots sont usés

Qui voudraient inventer de nouvelles manières

De s’adresser à toi, ni discours, ni prière,

Ni serment si banal, ni compliment blasé ;

Mais pour chanter ton nom comme il est malaisé

De se montrer habile et la nuit toute entière

Ne me suffira pas ; trop médiocre ou trop fière

La rime ne suit pas mon dessein avisé.

Il faudra, mon amour, qu’hélas tu te contentes

De ce peu que je puis, ce peu qui me tourmente

Tant il est inférieur à mon premier souhait.

Ah, l’image de toi qu’au fond du cœur je garde

Dépasse tant les mots, du moins ceux que je sais,

Que je crains fort que ce courrier ne tarde.

                               ***

Les strophes.

Instant de calme et de silence,

Il est deux heures du matin,

Ce que j’écris n’a pas de fin

Et l’on ne sait où je commence.

Cette strophe-là est pour toi,

Et peut-être bien la prochaine,

Et la suivante aussi je crois,

Et toutes celles qu’elle entraîne.

Si cela fait beaucoup, c’est vrai,

N’en conçois pas la moindre gêne,

Ni de surprise ou bien à peine

Car dans ce cas je me tairais.

Ta gêne autant que ta surprise

Me ferait douter d’un amour

Dont je croirais que je me grise

Sans qu’il soit payé de retour

Et j’écrirais ceci je pense :

Il est deux heures du matin,

A doux rêveur, folle dépense,

Il est grand temps d’y mettre fin.

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