Au sommet.

Au calme du sommet, mon Dieu, qu’il faisait doux,

Là, dans l’herbe d’hiver folâtrait un vent fou,

Un petit vent léger murmurant des paroles

Et des vers de printemps, de ces mots qui s’envolent,

Qu’on oublie aussitôt mais qui rendent heureux.

Les arbres encor nus en leurs bourgeons peureux

Brillaient dans le soleil de l’éclat métallique

Des fers forgés feuillus qu’un forgeron fabrique,

Ornements d’une porte, garde-fou d’un balcon

Et la ville était loin et il faisait très bon

Comme il peut faire bon quand on est en vacances

A ne penser à rien si tant est que l’on pense.

                               ***

Novembre.

Le vent qui souffle de Novembre

Chasse devant lui la saison,

Le froid, les neiges de Décembre,

Le rêve d’un autre horizon.

Les feuilles volent et s’en vont,

Les jardins, les bois s’éclaircissent,

Le ciel achève la moisson

D’un automne en fin d’exercice.

Novembre court et tourne en rond,

Il vient gémir dans les charpentes

Et cogne aux fenêtres du front

Des soupiraux jusqu’aux soupentes.

Novembre court et s’époumone,

Aux jardins il vient effeuiller

Les dernières roses d’automne

Qui pouvaient le faire oublier.

Mais quelque chose l’accompagne,

En contre-point, à demi-mots,

Lointain comme un refrain qui gagne :

La promesse du renouveau.

                               ***       

Le petit vent dans les vignes.

Un petit vent se promène léger

Et se faufile allègre entre les lignes

D’or flamboyant de l’automne des vignes,

Aux derniers feux d’un jour en viager.

Il est bavard mais les chants qu’il murmure

Parlent de Juin à de grands bois roussis

Qui ne l’entendent pas et n’en ont cure ;

Demain accueillera Novembre, ici.

Tant pis, il continue, il batifole,

Le petit vent qui rappelle l’été ;

La fin d’après-midi au loin s’envole,

Le petit vent s’amuse sans compter.

Et c’est le soir, les couleurs s’assombrissent,

Le petit vent, comme il était venu,

Repart, bien loin des feuilles qui pourrissent

Et de ces bois qui seront bientôt nus.

Il ne faut pas que cela vous désole,

Ce petit vent qui courait dans les vignes

Vous le retrouverez ici -parole !-

Courant pour vous, joyeux, entre les lignes.

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