Fin Août.

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne,

Les fleurs languissent au jardin

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Et cette douceur qui couronne

Même les midis citadins

Et leurs avenues monotones

Prend des allures de regain

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Sur les marronniers autochtones

Teints de rouille et de parchemin

Le temps s’alanguit monotone ;

Les fleurs languissent au jardin.

Au bois murit la belladone,

La fougère au pied des sapins

Jaunit et le vent qui marmonne

Je ne sais quoi, fraîchit soudain ;

Je n’attends rien, rien ne m’étonne,

Trouvez-vous ces mots sibyllins ?

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne.

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Les parcs en miroir.

Il est des parcs dans la littérature

Comme il en est aussi dans la nature,

Les uns joyeux, les autres désolés

Où quelque amour un jour s’est envolé.

Dans tous ces parcs, sous le feuillage sombre,

Déambulent par deux les mêmes ombres,

Celles qu’on voit glisser sous les ormeaux

Ou celles qu’on devine entre les mots.

Celle-ci murmurant, l’autre muette

Et toutes deux passant à la sauvette,

Le long de quelque allée aux souvenirs

Comme au fil des feuillets qu’on voit jaunir.

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Aveux.

Que me faut-il pour vivre heureux ?

L’horizon à perte de vue

Et puis un grand jardin : c’est peu.

Que me faut-il pour vivre heureux ?

Des jours paisibles comme ceux

Dont mon enfance fut pourvue ;

Sous le ciel gris, sous le ciel bleu,

L’horizon à perte de vue,

Le domaine un peu vaporeux

Des mille saisons entrevues,

La paix qui vous est inconnue

Et puis un grand jardin : c’est peu ;

Un silence aussi généreux

Que les ombres que j’ai perdues,

L’insouciance aux jours lumineux,

Saisons enfuies et revenues,

Le temps cette fois généreux ;

Voilà, dit ma plume ingénue,

A la feuille de mes aveux

Ce qu’il lui faut pour être heureux.

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