En route - L'errant.

L’or des peupliers qui s’estompe

A chaque matin de grand vent

Dit assez l’automne et ses pompes

Ainsi que la fuite du temps.

J’ai le cœur sans doute frivole

Et l’âme d’un inconséquent

Car mes certitudes s’envolent

Accompagnées de mes serments.

Plaise au ciel, s’il m’écoute,

Que mes mots deviennent un chant

Comme ceux que l’on chante en route

A l’heure du soleil couchant.

                        ***       

Que répondre ?

(Albi - Tarn.)

Je ne sais pas ce que le vent raconte

Soulevant la poussière du chemin,

Le feuillage s’agite et parle en vain,

Je ne le comprends pas et j’en ai honte,

Moi, qui depuis cinquante ans chante, bois,

Monts, lacs, routes, ruisseaux rivières,

La course d’un nuage ou la lumière

Et l’éternelle succession des mois…

Je crois parfois surprendre une parole,

La suivante à l’instant me fait défaut

Et la troisième, à peu près aussitôt,

Se perd, s’assourdit ou s’envole.

Je reste là, triste et penaud,

L’horizon semble attendre une réponse

Que je ne puis, en cette langue absconse,

Lui faire aussi bien qu’un moineau !

                     ***

Orphée.

Champs opulents, forêts ombreuses,

Avez-vous oublié mes vers ?

Rus scintillants, routes poudreuses,

Champs opulents, forêts ombreuses ?

Rosée, ô perles du matin,

Torque d’or en feuilles d’automne,

Ruisseaux au murmure argentin,

Brume de nacre monotone,

Et toi, jour aux deux joyaux pers

Taillés d’aube ou de crépuscule,

Voûte sombre de l’univers

Où les gemmes se dissimulent,

Avez-vous oublié mes vers ?

Avez-vous oublié mes vers,

Marguerite, juge d’Amour,

Muguet, carillon de Fortune,

Roses d’antan aux parfums lourds,

Oliviers d’argent sous la lune,

Embruns étincelants dans l’air

Sur les vagues aventureuses,

Ambre fidèle que la mer

Réserve aux seules amoureuses ?

Chêne puissant, frêle scabieuse,

Leur écho résonne et se perd,

Champs opulents, forêts ombreuses,

Avez-vous oublié mes vers ?

                               ***

Un vieux chêne.

Les bois touffus ont tant vieilli

Qu’il n’y reste plus qu’un vieux chêne

Entouré d’un maigre taillis

Que ce vieillard étonne et gêne.

Le chant de son feuillage au vent

Ne leur dit rien ; ils ne comprennent

Plus les mots dont on usait avant,

Les mots des hêtres et des frênes,

Des mélèzes, des grands sapins,

Des confidences de la brise,

Ni des rumeurs dans les lointains

Dont quelque tempête se grise.

Les bois chantaient à l’unisson

La même harmonieuse mesure

Mais qu’attendre de ces buissons

Bons à couvrir quelque masure,

Lequel en premier dit : « cessons ! » ?

Le vieux chêne rêve et chantonne

Pour lui tout seul une chanson

Dont quelques arbustes s’étonnent.

                               ***

Chanson du quartier.

J’écris pour trois vieux marronniers

Dans un parc au bout de la rue,

J’écris les contes du quartier

Ou des rimes que j’ai conçues

Et nous passons un bon moment

Avant que la lune se lève ;

Ah ! si l’été durait vraiment

Au lieu de n’être qu’une trêve…

J’écris aussi quand il fait nuit

Pour le plus proche lampadaire

Grâce à l’éclat duquel je puis

Poursuivre l’œuvre solitaire

Où s’archivent, jour après jour,

Les poétiques aventures

Qui se jouent à mon carrefour

Entre portes et devantures.

Mais il n’y a, de vous à moi,

Pas de quoi vous mettre en émoi,

Pas de quoi faire une épopée,

Un chant ou une mélopée.

                                ***