L'après-midi.

L’après-midi ferme ses rideaux de pluie

Sur cette rue avec sa mélancolie

Des fins d’automne en ces villes sans gaieté

Où les murs gris ne s’en laissent pas compter.

Les temps sont durs, on sent que l’hiver approche

Et il y a peut-être anguille sous roche ;

Où que l’on aille on ne voit qu’esprits chagrins :

On parle d’injustice et de malandrins…

L’après-midi s’en moque bien et n’écoute

Ni la rumeur, ni le murmure des gouttes,

Ni la colère, encore moins les discours,

Elle s’enferme à la toute fin du jour,

Elle s’enferme et ne veut plus rien entendre,

L’hiver est proche, elle sait à quoi s’attendre.

L’après-midi n’a que faire des badauds

Et de l’Histoire : elle a fermé ses rideaux.

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Deux automnes.

Automne d’une époque, automne de mon âge,

Certes sans prophétie, attente ni partage,

Automne somptueux, automne des jours gris

Et des brouillards, depuis longtemps je l’ai compris.

Si chacun sait le nom des lendemains en route

Nul n’en connaît la trame et pas plus ce qu’ils coûtent,

Aux bois effeuillés d’or un dernier soleil roux ;

Demain se dit « hiver » comme on dirait « écrou ».

Que m’importe après tout les lendemains du monde,

J’en ai tant vu passer, reflets au fil d’une onde

Au cours imprévisible et toujours plein d’attraits

Où mon ombre a glissé ; qui la reconnaîtrait ?

Automne de la pierre où la mousse viride

Ne s’inquiète de rien, qui de rien ne décide,

Automne du vignoble en habit brodé d’or,

Boutonné de vermeil sur l’usure d’un corps,

A qui ne le sait pas, qui dira sans ambages

Qu’il est à d’autres jours, d’autres fous, d’autres sages ?

Laissons le temps au temps, aujourd’hui m’est si doux

Qu’en l’écrivant je crois qu’il doit suffire à tout,

Une fois oubliés mensonges et mirages :

L’automne d’une époque et celui de mon âge.

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