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(La Loire à Meung-sur-Loire.) |
Il pleut sur
les chemins, il pleut sur le printemps
Et mille
flaques d’eau se rident sous le vent,
De sillons
en sillons et de trous en ornières
Sous l’argent
ou le bleu d’une étrange lumière.
La violette
a fané, les arbres sont en fleurs,
Du froid à
la douceur et de la joie aux pleurs
S’il naît un
nouveau jour, quoique l’espoir conquière,
Il pourrit
de vieux troncs dans l’eau de la rivière.
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