Inquiétant.

Le glissement furtif des heures

A quelque chose d’inquiétant

Dans la nuit des vieilles demeures

Où l’éternité vaut l’instant.

Comme un doute qui vous effleure,

Comme un reproche qu’on entend,

A peine une plainte mineure

Et quelque chose d’inquiétant.

Mais peut-être n’est-ce qu’un leurre,

Un écho vague et déroutant…

Négligeable… Et pourtant, pourtant,

De loin en loin quand il affleure,

Le glissement furtif des heures

A quelque chose d’inquiétant.

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