Le glissement furtif des heures
A quelque chose d’inquiétant
Dans la nuit
des vieilles demeures
Où l’éternité
vaut l’instant.
Comme un
doute qui vous effleure,
Comme un
reproche qu’on entend,
A peine une
plainte mineure
Et quelque
chose d’inquiétant.
Mais
peut-être n’est-ce qu’un leurre,
Un écho
vague et déroutant…
Négligeable…
Et pourtant, pourtant,
De loin en
loin quand il affleure,
Le
glissement furtif des heures
A quelque chose
d’inquiétant.
