En Passant.

Il passe,
Quelque part à Paris,
Il passe
Un passant incompris
Qui se prend pour Verlaine
Ou peut-être Rimbaud
Et dont la tête est pleine
De rimes et de mots.
Mais le long de la Seine
Où passe
Ce rêveur dans la gêne,
Où passe
Le temps d'écrire en vers,
Le monde passe aussi
Et le monde l'ignore,
Il a d'autres soucis,
D'autres plaisirs encore
Que d'aller visiter
L'impasse
Où ce poète vit
Et passe
Ses jours sur un écrit.
Verlaine ou bien Villon,
Ronsard, Apollinaire
Ou Rimbaud, c'est selon;
Un échec ordinaire
Où passe au moins cette leçon:
L'impasse
D'être poète, mais passons...

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