Pantomime.

L’amour qui se pare de mots

Est un sentiment de façade,

Une pantomime un peu fade

Qui ne peut plaire qu’à des sots.

Le verbe devient un mensonge

Quand l’acte ne le suit jamais,

Hypocrite qui s’y complait,

Escroc de cœur, d’âme et de songe !

Les belles phrases ne sont rien,

On en dit plus en un seul geste

-D’autant que la mémoire en reste-

Qu’en cent discours qui sonnent bien

De grands mots en paroles lestes

Mais qu’à la fin nul ne retient.

                               ***       

Passant ou promeneur.

Est-ce un passant ? Un promeneur ?

Où s’en va-t-il ? La nuit est proche.

Il n’a guère l’air d’un flâneur,

Son pas lent quelquefois accroche

Sur un pavé irrégulier.

Parfois il presse un peu l’allure,

Parfois il traîne un peu les pieds,

Le jour s’efface, il n’en a cure.

Il pense : « Un de plus, un de moins

C’est tout un » et sa nostalgie

Immense, elle vient de très loin.

En l’observant on voit la vie

Qui marche en lui donnant le bras,

C’est une existence banale

Et dont nul ne se souviendra ;

Elle a ce sourire si pâle

Que dessinent d’anciens malheurs :

« Le temps n’est plus, pourquoi reprendre

Le décompte de nos erreurs ? »

Et moi je croyais les entendre ;

Moi le passant ou bien le promeneur…

                  ***       

Le jeu du temps.

C’était alors et voici maintenant,

Oui, le temps passe, aussi les paysages

Et vous, et moi mais en se retournant

Il nous en reste au moins quelques images.

Laissons flotter un peu notre regard

Sur ces tableaux anciens peints de mémoire ;

Quoique l’on fasse il est toujours si tard

Et nous avons toujours peine à le croire.

Vieilles photos, vieux souvenirs, clin d’œil

Que l’on se fait de soi-même à soi-même,

Un pincement au cœur, l’ombre du deuil

Peut-être au bord d’un moment que l’on aime.

Et puis demain, le temps, ce fourre-tout,

Continuera ses tours de passe-passe,

Nous jouerons à son jeu, sans un atout,

Perdant à chaque pli… Mais qui s’en lasse ?

                               ***