Tisserand.

Au tissus de la vie,

Les mots comme navette,

L’espoir ou bien l’envie ;

Demain n’en fera qu’à sa tête.

Une bouche fébrile,

Le silence des mots,

Paroxysme facile

D’un temps pris en défaut...

Cette espérance d’être,

Cette rage d’avoir

Qui finit en « peut-être »

Et jamais en savoir.

Un jour de lassitude

Qui n’a pas découvert

Que toute certitude

Possède son revers ?

Tissés d’un fil de soie

Ou d’un fil de coton,

Pour la peine ou la joie,

Brocards ou bien haillons,

Au tissus de la vie,

Les mots comme navette,

L’espoir ou bien l’envie ;

Demain n’en fera qu’à sa tête.

                                                                             

                               ***

Coup de chaleur.

Dans la rue flamboyante, à midi bien sonné,

La ville est un désert où les heures s’écoulent

Comme du plomb fondu. Mais où sont donc les foules

Qu’on voyait chaque jour en juin s’y pavaner ?

Il n’y a plus un chat, je ne vois plus personne,

Et les volets partout, ou presque, sont fermés.

Il me faudrait sortir afin de m’informer

Mais devant la chaleur j’hésite et j’abandonne.

Quelques degrés de plus et je suis bien certain

Qu’on verra les palmiers remplacer les platanes

Tout comme les chameaux concurrencer les ânes,

Le soir près du point d’eau péniblement atteint.

Les chacals aboieront dans la nuit sirupeuse,

Le sable envahira jusqu’au delta du Rhin

Et bien d’autres que moi, écriront, je le crains,

Écrasés de chaleur, des strophes nébuleuses.

                               ***     
  

L'herbe et la rose.

Pour le prochain été le jardin sera plein

De tulipes, d’iris et de roses trémières,

De souvenirs joyeux, de rayons de lumière,

Et son heureux aspect comblera mon dessein.

Il se reflètera dans ce que j’y compose

Le silence des nuits, le calme des matins,

Mon œuvre avancera pour culminer enfin

Dans un brin d’herbe drue, un pétale de rose…

Il y a bien longtemps que j’écrivis cela,

Le beau jardin n’est plus, sur ses jours s’étend l’ombre

Et cependant, dans cette mémoire qui sombre,

Le brin d’herbe et la rose ont gardé leur éclat.

                               ***